"Tex_turas" expuestas

Os invitamos a visitar la exposición “Tex_turas” que estará abierta hasta el 30 de junio en la librería-café Ateneo en la calle Juan de Castilla.

La exposición forma parte del programa de actividades que ha sido elaborado para la segunda edición de PallantiaPhoto. 

Para ello hemos seleccionado trece obras que aúnan  fotografía y poesía. 

A las fotos, que pertenecen al libro Tex_turas que editamos recientemente, acompañan algunos versos, para que el visitante se quede con la esencia de los poemas mientras contempla la imagen.

Y si… aún no lo habéis leído, estáis a tiempo de adquirir un ejemplar del libro, que también podéis encontrar en Ateneo.

Y si… os gusta alguno de los cuadros, también podréis adquirirlos al finalizar la exposición.

¡Os esperamos!

APATÍA ESTACIONAL

La primavera se me enreda

como una mala hierba

atravesándome los tobillos

y trepando hasta cubrir el pecho.

Hoy no me salvará el verde campo

ni el azul cielo,

siquiera los sombríos que conservan

la escarcha de un invierno

que me dejó el alma tibia,

dormida sin anhelos, en algún remanso.

Y sin querer hacerlo me escabullo

hacia la atonía de días raros,

de soles que me enojan

e impasividades que me afloran.

¿Cómo podar sin sajarme el pecho,

sin quebrarme los tobillos,

sin infertilizar el alma,

sin desollar las alas?

Como una mala hierba

(sin saber qué quedará de mí)

me cubre la primavera.

TORPEZAS

Quizá porque no sabes cómo hacerlo o dónde colocarlo,

sencillamente, lo dejas ahí.

Pero tropezándolo cada vez que caminas lo vas desparramando,

ensuciando las rendijas del suelo y salpicando los rodapiés de las paredes.

Y esas manchas son verdaderamente difíciles de quitar

(más aún por personal no cualificado para tales tareas)

de modo que cuando intentamos arreglar la marca del tropezón,

dejas en la pared, para siempre, muestras de tus torpezas

saltando a la vista de cualquier visitante de tu vida.

Pero hay quienes somos dados a los derramamientos

y al choque contra las cosas nuevas

que se nos ponen en nuestros trayectos habituales,

posiblemente, si anduviésemos con más precaución

podríamos evitar tales accidentes, pero no lo hacemos,

así que no resta más que proveerse de un buen kit de limpieza

que minimice los estragos causados por los arrebatos del pensamiento

y la falta de filtro en las palabras.  

PRESENTACIÓN "TEX_TURAS"

Ahora que nuestra vida vuelve a su trabajo diario, sólo falta dar las gracias a todas esas personas que habéis apoyado y confiado en este proyecto.

A quienes habéis compartido un día tan especial (en la cercanía y en la distancia).

A quienes habéis hecho posible que esta aventura haya sido tan fabulosa y con tan buenas vibraciones.

Y desde luego a quienes me leéis (aunque no me entendáis).

Gracias

Lo especial de este libro es que no hay que leerlo de principio a fin, que no hay que seguir un orden. Su lectura puede ser perfectamente aleatoria porque no iba a alterar nada su esencia.

Al igual que las imágenes son fragmentos de un todo, los poemas son también porciones de distintos momentos, que entre sí no tienen ninguna relación y que tampoco la tienen con las fotografías y que si en algún caso sucede ha sido totalmente fruto de la casualidad.

Es pues, un libro para disfrutar a ratitos, para dejarse llevar por la evocación de texturas, por las sensaciones… vamos, para sentir.

TEX_TURAS

Y en un instante, el verbo se hizo tinta 

y habitó en mi estantería,

como si siempre hubiera tenido que estar ahí,

como si entre Blas de Otero y Ángel González faltaran justo esas 120 páginas.

Y en ese instante, todo cambia: 

han alcanzado la libertad.

Quiero invitaros a conocer Tex_turas.

Tex_turas es un libro de poemas (algunos de este Trascacho, otros inéditos) que han tenido la osadía suficiente como para colarse entre foto y foto de José Luis.

Tex_turas es un libro de imágenes, fragmentos minuciosos de la ciudad de Palencia, que han ido hilvanándose entre verso y verso.

Y al final, sin tener nada que ver, se han ido amigando, esta palabra con esa sombra… ese reflejo con aquella metáfora...

Fotografías y palabras caminan juntas, pero con distintos rumbos, sin una cohesión premeditada, simplemente con el regusto de las texturas, de las evocaciones de la memoria, con la libertad que el sentir nos ofrece, con el libertinaje que la creación nos concede.

¡Espero que os guste!   

LIBRES OS QUIERO

“Libre te quiero” dice el poema de Agustín García Calvo que tan majestuosamente (porque para mí no existe otra palabra) Amancio Prada ha convertido en un himno, al menos para mí, seguro que para muchas más mujeres. O más que un himno una bandera que todas deberíamos enarbolar sabedoras de la grandeza de nuestro ser y existir.

Hoy que a todos les apremia esa prisa por saludarse y verse antes de acabar el año (quizá algo genético que haya podido quedar en nuestro ADN que nos hace pensar que a lo mejor al dar las campanadas ya no vayamos a poder vernos más), hoy quiero desear a mis reinas (esas reinas con las que comparto mi día a día, esas con las que ya no convivo pero que están en mí, esas a las que no conozco) este brindis a distancia, para que nunca dejen de desear ser libres. 

Libres os quiero y para ello me dejaré cada palabra, para ello desgastaré cada abrazo, para ello se nos anudarán los silencios. 

Brinca. 

Crece. 

Ama. 

Llora. 

Pero se libre.

“Libre te quiero.

Pero no mía,

ni de Dios ni de nadie,

ni tuya siquiera.”

FELIZ NAVIDAD

HAGAMOS UN TRATO

Véndeme esa parcela de cielo azul

en una mañana gris.

Concédeme un crédito de esperanzas

o déjame pagarte a plazos de abrazos,

pero permíteme instalarme

en la superficie azul

que surge de este cielo encapotado.

Hagamos una transacción de anhelos,

sírvete de mi juventud como fianza.

Ejecutemos un buen trato,

sin traspaso de sueños,

amueblado de utopías,

vamos, listo para entrar a sentir.

Firmemos el contrato.

Véndeme esa única parcela de cielo azul

que se divisa en esta mañana nublada.

JAULA

Para no volarme

voy a quedarme aquí,

donde por los barrotes 

puedan huir las palabras no dichas.

Aquí...

donde tus manos

puedan alcanzarme

si acaso

cejo de mis sueños.

DE REBELION

La rebelión está en marcha, como siempre todo comienza en los altos mandos, en las seseras pensantes que han decidido que deben buscar los argumentos necesarios para hacerse con más poder del que tienen.

Evocan para acicate de las masas latientes tiempos pasados de esos en los que respirar sólo era posible si tenías venia para el aliento, donde no existían lugares secretos, donde cada mínimo tropiezo era motivo de asamblea general para determinar en qué momento debías levantarte del suelo con ayuda de tu gobierno.

Las revueltas del insurrecto pensamiento fraguan en la aurícula y el ventrículo derecho, sin duda los más dañados antes de instaurarse la república y planean la forma de expandir el movimiento al lado izquierdo, el más beneficiado con los cambios impulsivos llevados a cabo por el ministro en funciones.

Y el caso es que ninguno sabe que nada de eso tiene sentido. Los dedos pequeños intentan hacer correr la voz alegando que de nada sirve ponerse en guerra, pero los rumores únicamente alcanzaron las rodillas, ahí se quedaron bloqueados en un intento de aliarse con la zona centro, partidaria de quedarse como está.

La rebelión está en curso y como un virus contagia los momentos, las palabras, los pensamientos, incluso infectó algunas decisiones y un par de besos.

Las zonas neutrales confían en que los brazos puedan frenar el levantamiento, detener la conjura de los miedos y el amotinamiento de los sentimientos, sublevar en un abrazo a las neuronas insubordinadas y aplacar los motines y disturbios que han causado tanto revuelo.

Quizá se instaure la cordura en esta conspiración tramada en secreto, claro, eso siempre que las partes se pongan de acuerdo en qué es lo cuerdo.

REBOTALABRAS

Y al cerrar la puerta descubrí que todo estaba lleno de palabras.

Rebotaban contra las paredes vacías y deslizándose por mis rizos se precipitaban entre los lomos de los libros.

Intente alejarlas a soplidos, estornudos y manotazos, pero livianas flotaban alrededor de la bombilla y regresaban a acurrucarse entre mis dedos.

Finalmente (no me lo tengas en cuenta) tuve que abrir la ventana a ver si el aire fresco de una madrugada de abril las resultaba más apetecible que andar rebotando entre mis cuatro paredes y mis oídos maltrechos.

Hay días a bocanadas.

Son días indolentes en sus extremos,

lánguidos y silenciosos en su centro.

Si te paras en ellos (así… sin querer)

te será imposible encontrar un latido vital,

sólo hallarás el estruendo y bullicio

del fluir de las horas y la sangre.

Únicamente se percibe el rumor

de manecillas que resbalan rutinarias

a través de nubes plomizas sin forma;

de notas de música errantes que se enredan

entre las baldosas de la acera callada.

Si te paras, ahí, justo en ese instante

de uno de estos días a bocanadas,

es posible que no sepas

como volver a reiniciar tu paso.

Sigue, no pares, no te dejes atrapar

por la afonía de un día sin aliento,

no te detengas en medio de la calle

para constatar que todo es silencio.

Afortunadamente, son pocos

los días lánguidos en su centro

y estridentes en sus extremos. 

EquilibrIdeaS

Si acaso la pupila sostuviera la idea funambulista

seguramente pudiera ejecutar un “relevé” sobre el latir

y cabriolas imposibles en el aliento.

Los sueños, entonces, se agolparían en la entrada de los labios

para disfrutar gratuitamente de la función

de entrada libre hasta completar aforo.

Los aplausos resonarían huecos y cálidos en las entrañas

y vibrarían los vítores a través de las venas

hasta disiparse y expandirse

desde el ombligo hacia el universo.

Caerían los párpados sobre el escenario

y las fantasías satisfechas abrirían sus paraguas

para salir del teatro y regresar a sus casas,

acurrucándose en las expectativas

y esquivando charcos al unísono

al ritmo de la melodía que aún resuena.

Pero, claro está, esto sólo sería

si la idea fuera sostenida por la pupila

en su acrobacia del más difícil todavía.

DESASTRE TECNOLÓGICO

Mi impresora dejó de imprimir,

se puso a parpadear incesantemente

en un frenético rotar de luces,

hasta llegar al electroencefalograma plano.

Mi portátil no quiere cargarse más,

dice que ya está agotado y que debo renovarle,

será por tantas letras y tantas noches alumbrando salones.

Mi teléfono tiene una efímera vida,

apenas unas cuantas horas de charla y mensajes,

de emoticonos y frases breves.

Mi ebook es quien decide cuando debo dormir

y después de 100 páginas se apaga.

¿Será un fallo de energía?

Busco dónde conectar tanto artilugio,

pero no encuentro la toma de corriente adecuada,

así que dejo que las baterías se agoten,

que se vaya oscureciendo la pantalla

hasta quedar sin aliento ni resuello.

Suspirando hondo y ovillándote.

Posando las manos en el regazo

y consumiendo a bocanadas

el aire inagotable

que te ha de convencer de que aunque nada cargue

imparablemente sigues funcionando.

TORPEZA

Porque al final…

ante la vitrina de copas relucientes

la torpeza se impone

y el esmerado cuidado de antaño

resulta vano entre las manos.

Porque al final,

las prisas provocan rayones en el alma

y muescas irreparables en las jambas

que enmarcan puertas cerradas

y cerrojos de llaves tiradas al mar.

Porque al final

los botes de pintura se derraman al suelo

y se salpican las paredes

de translúcidas goteras

que escurren lentas y dolorosas.

Porque finalmente,

la torpeza se impone

y todo regresa a su inevitable caos

hirientemente inherente.

·

Al final, lo único necesario para la intersección entre X e Y es un punto,
un punto redondo, preciso, limitado únicamente a expandirse lo necesario para que dos líneas se crucen;
un punto que no sirve para nada más que ensancharse hondo y aunar dos líneas hasta ahora distantes,
y a partir de ahí el punto se desvanece, quedándose hueco, hasta ser un contorno, un círculo, un cero.
Una vez resuelto el problema aritmético ya nada tiene sentido ni fin.
Sin embargo, este arte de la conexión no es tan sencillo, requiere un profundo conocimiento de las lineas y secuencias, de los billones de puntos minúsculos que conforman a X y a Y o a Z y una vez reconocidos hallar el punto perfecto de intersección .
Y ahí todo acaba porque ya nada ajeno encaja.
Es así de simple.
Es así de complejo ser un punto que intersecciona líneas aparentemente distantes.

●●●○○○○○

REGRESO

Cómo puede ser que se borren del alma
las sensaciones grabadas.
Cómo es posible que se vuelva ajeno
aquello que impregnó toda tu vida (excepto 731 días).
Cuándo se han extraviado de tu memoria los pasillos y recodos.
Cuándo se ha vuelto el suelo firme un terreno inhóspito.
Avasallado por sentirte extranjero
la tristeza pesa en los rincones
que hoy eres incapaz de reconocer como tuyos.
¿Cuándo es que sin darme cuenta sucedió todo esto?
Hoy nada es tuyo, nada te es propio, 
ni lo de aquí ni lo de allí,
ni lo que moraste ni lo que habitas.

Transeúnte de la memoria y el recuerdo,
pósate en el tercer banco del parque, a la sombra...

PENSANDO BAJO LA LLUVIA

Y hoy quizá porque la lluvia ha desdibujado todas las siluetas que estaba formando, porque ha embarrado todos los colores y emborronado las letras y sus acentos. Quizás hoy, por culpa de la lluvia, todo ha calado en la tierra infértil y recobra un sentido nuevo o tal vez porque después de una noche de pesadillas nos queda una agónica necesidad de entender. En cualquiera de los casos hoy llueve y hoy asocio la necesidad de arcoíris, las pesadillas y el sentido de lo éxtimo.

Porque ¿qué hay mejor ubicado en nuestra extimidad que las pesadillas y sueños? esas películas que vivimos y sentimos no-conscientemente y que son realmente cuerpos extraños que nos revelan lo más íntimo de lo íntimo, es decir, lo éxtimo. Y al igual que cuando despertamos ansiamos refugiarnos en nuestros recodos más calmos, cuando llueve y sale el sol, tenemos el frenético instinto de buscar un arcoíris que nos llene de ilusión.

Hay quienes nunca buscan arcoíris, hay quienes cuando llueve esperan que un rayo de luz atraviese las nubes para encontrarlo, la verdad es como si esto dijera tanto de nosotros mismos…

El caso es que ya no voy a hacer un discurso sobre este curioso concepto que he conocido recientemente que es lo éxtimo, ni voy a hacer una historia sobre el buscador de arcoíris, ni voy a hacer una sopa de letras con las pesadillas y pescadillas, empanadillas, ensaladillas, buhardillas ni marisabidillas.

Hoy todo se ha revuelto y os mostraré mi extimidad más allá de metáforas y teoremas: Arrastrando aún esa terrible sensación de angustia por los temores incomprensibles que nos aturden en las noches frágiles, es decir, en esas noches en las que rompes en añicos una y otra vez tus sueños; arrastrando, como decía, esa sensación espero mientras veo llover por la ventana ese rayo de luz que desencadene un arcoíris y que me haga sentirme no sólo una niña, sino una niña esperanzada.

Pero la verdad es que hoy se ha revuelto todo, y lo cierto es que cuando los colores del arcoíris se revuelven y se mezclan el resultado es el negro. 

MANIFIESTO DE LA CONCIENCIA ENFADADA

Una imagen no vale más que mil palabras.

Porque la imagen es una, las palabras son miles, miles de emociones, sentimientos, opiniones…. y aunque sea de letras, hasta donde sé, más de mil vale más que uno.

Subjetividades que nos imponen como objetividades.

Imposiciones de verdades absolutas que nos doblegan.

Detrás de una imagen hay más de mil historias (con sus millones de palabras) de la que yo me empeño en hacerte creer, sin maniqueísmo ni politicismos de saldo.

Me niego a dejarme convencer de que lo que veo es simplemente una única cosa, porque son tantas… me niego a dejarme mediatizar y manipular por la imagen elegida concienzudamente para hacerme creer lo que quieran que crea.

Me niego a que no exista un límite, un mero valor para la manipulación por medio de las imágenes, que deba ser conmovida, impactada, dolida, herida, que todo valga… que mi ser pueda ser encaminado sin condescendencia ni misericordia hacia las imágenes que se empeñan en clavarnos hasta el alma.

Reniego de tener que estar haciendo exactamente eso mismo, el buscar el cartel impactante que te lleve a mi objetivo.

No me creas, no me hagas caso… desdéñame, quédate sólo con la esencia, con la límpida raíz que se desdibuja tras los límites casi amorales de esta sociedad.

¿Sabes qué? Me haré objetora de conciencia de la imagen manipuladora, narraré la historia y su valor, te impactaré con las puras palabras que dicen lo que quieren decir sin artificio ni photoshop, sin bandas sonoras que te ericen el cabello, sin apelar a conciencias ni sentimientos… y quizá así… si encuentras los minutos necesarios para leerlo y dejarte calar por lo escrito y te conmueves y te erizo el cabello y las lágrimas te asaltan y te brota del pecho la necesidad de cambiar este mundo…  quizá así, si esto sucede, podré considerar mi deber bien hecho y cuasiperfecto. Porque la verdad debe ser salvífica. 

Pero somos hijos malcriados de nuestro tiempo… y a mis versos les busco la imagen perfecta: aquella que te llame la atención y te ponga ante mis palabras, frente a frente y a veces erráticamente predispuesto (pues es prácticamente imposible encontrar esa exactitud).

Pero somos padres consentidos de nuestro empeño y sé, que si no pongo una imagen, siquiera vas a leerlo (entonces, pues, mi soberbia puede más que cualquier alegato o manifiesto).

Así que hoy yo, que los marcos de mi casa están rellenos de versos… porque no he encontrado las imágenes que quiero que me acompañen, pero sí las palabras con las que resguardarme, yo que llevo media tarde haciendo lo que no quiero… me atrinchero.

LÍMITE

Tan sólo unos centímetros nos separan del precipicio que nos arroja vertiginosamente hacia los límites, tal vez infranqueables, tal vez circunstanciales.

Tan sólo un par de piedras, un trozo de tierra y un puñado de hierba:

tan sólido como inestable.

Tan sólo unos segundos nos separan de la locura que nos arrastra irrefrenablemente hacia la frustración, tal vez contenible, tal vez incontrolable.

Únicamente un par de pensamientos, unas sutiles emociones y el recuerdo de una mirada:

tan firme como versátil.

Tan sólo unos centímetros y unos segundos nos separan de la destrucción que nos dispara precipitadamente hacia el vacío, tal vez voraz, tal vez devastador.

Tan demoledor como salvífico.

Siempre tardía, la conciencia se impone cuando desdeñaste aquellos segundos y huiste de aquellos centímetros y en la caída al vacío todo es revelado. 

TRASCACHEANDO...

Hay lugares donde sólo se detiene el paso,

donde únicamente se puede reposar la cabeza,

descalzar los pies y aflojarse los pantalones,

desabrochar la camisa y lanzar el peso al suelo.

Hay recodos latientes donde exclusivamente

se frena los segundos necesarios para seguir respirando,

donde se inspira el alma

y la clarividencia se instala.

Hay parajes donde encuentras una mesa puesta

y una cerveza fría o un té caliente,

y tal vez una mano que serena,

y quizá unos brazos que acallan.

Hay remansos cálidos donde el alma se silencia

y al son del susurro que apacigua

el cuerpo se acompasa,

y cuando todo está en paz y calma

únicamente se puede alzar la cabeza,

calzar los pies, apretar los pantalones,

abrochar la camisa y recoger el peso tirado al suelo

y proseguir el camino paso a paso

sin volver la mirada al trascacho

a veces vacío, otras solitario,

en ocasiones, temporalmente, habitado.

Alentando estático,

siendo el más fuerte de los cerros

y el más endeble de los páramos.

SERPIENTE CLAVADA

Escultura de ARISKI

Serpiente aferrada

al tobillo (izquierdo para ser exactos)

Reptando los muslos.

Desdeñando subterfugios.

Enroscándose en la cintura

para clavar los colmillos al vientre.

Yedra enredada

a la mano (derecha para ser precisos)

Deslizándose por el brazo.

Enrollándose a la nuca.

Anudándose en el pecho

para echar raíces.

Llueven los aullidos

como rocío silente

por un tronco sin resuello.

Serpiente aferrada para echar raíces

al tobillo y  mano asida,

al pecho y vientre clavada.

DAFNE

y en luengos ramos vueltos se mostraba (Garcilaso: soneto XIII)

Esta Dafne no será perseguida por ningún Apolo.

Ningún Zeus se esforzará en salvarla.

Apolo la dejará enraizada en el barro

por las molestias de que a media noche

las hojas de laurel se te claven en la cara.

Nadie salvará a esta Dafne porque nadie la persigue por el parque.

Nadie la vigila en silencio, ni observa sus temores sin aliento.

Porque ¿quién es ella si no una más

del montón de ninfas promiscuas y bastardas?

Esta Dafne que corre sin resuello es,

sencillamente, estúpida sin remedio.