EquilibrIdeaS

Si acaso la pupila sostuviera la idea funambulista

seguramente pudiera ejecutar un “relevé” sobre el latir

y cabriolas imposibles en el aliento.

Los sueños, entonces, se agolparían en la entrada de los labios

para disfrutar gratuitamente de la función

de entrada libre hasta completar aforo.

Los aplausos resonarían huecos y cálidos en las entrañas

y vibrarían los vítores a través de las venas

hasta disiparse y expandirse

desde el ombligo hacia el universo.

Caerían los párpados sobre el escenario

y las fantasías satisfechas abrirían sus paraguas

para salir del teatro y regresar a sus casas,

acurrucándose en las expectativas

y esquivando charcos al unísono

al ritmo de la melodía que aún resuena.

Pero, claro está, esto sólo sería

si la idea fuera sostenida por la pupila

en su acrobacia del más difícil todavía.

DESASTRE TECNOLÓGICO

Mi impresora dejó de imprimir,

se puso a parpadear incesantemente

en un frenético rotar de luces,

hasta llegar al electroencefalograma plano.

Mi portátil no quiere cargarse más,

dice que ya está agotado y que debo renovarle,

será por tantas letras y tantas noches alumbrando salones.

Mi teléfono tiene una efímera vida,

apenas unas cuantas horas de charla y mensajes,

de emoticonos y frases breves.

Mi ebook es quien decide cuando debo dormir

y después de 100 páginas se apaga.

¿Será un fallo de energía?

Busco dónde conectar tanto artilugio,

pero no encuentro la toma de corriente adecuada,

así que dejo que las baterías se agoten,

que se vaya oscureciendo la pantalla

hasta quedar sin aliento ni resuello.

Suspirando hondo y ovillándote.

Posando las manos en el regazo

y consumiendo a bocanadas

el aire inagotable

que te ha de convencer de que aunque nada cargue

imparablemente sigues funcionando.

TORPEZA

Porque al final…

ante la vitrina de copas relucientes

la torpeza se impone

y el esmerado cuidado de antaño

resulta vano entre las manos.

Porque al final,

las prisas provocan rayones en el alma

y muescas irreparables en las jambas

que enmarcan puertas cerradas

y cerrojos de llaves tiradas al mar.

Porque al final

los botes de pintura se derraman al suelo

y se salpican las paredes

de translúcidas goteras

que escurren lentas y dolorosas.

Porque finalmente,

la torpeza se impone

y todo regresa a su inevitable caos

hirientemente inherente.

·

Al final, lo único necesario para la intersección entre X e Y es un punto,
un punto redondo, preciso, limitado únicamente a expandirse lo necesario para que dos líneas se crucen;
un punto que no sirve para nada más que ensancharse hondo y aunar dos líneas hasta ahora distantes,
y a partir de ahí el punto se desvanece, quedándose hueco, hasta ser un contorno, un círculo, un cero.
Una vez resuelto el problema aritmético ya nada tiene sentido ni fin.
Sin embargo, este arte de la conexión no es tan sencillo, requiere un profundo conocimiento de las lineas y secuencias, de los billones de puntos minúsculos que conforman a X y a Y o a Z y una vez reconocidos hallar el punto perfecto de intersección .
Y ahí todo acaba porque ya nada ajeno encaja.
Es así de simple.
Es así de complejo ser un punto que intersecciona líneas aparentemente distantes.

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