FELIZ NAVIDAD

BAILA

Quizá porque no sabes qué hacer, quizá porque te cansas... te pones a divagar, a intentar averiguar qué de cierto hay en lo que vives, en lo que tienes, a intentar responder dónde está el centro que te sostiene, que te equilibra, que te permite girar como bailarina de caja de música sin precipitarte al suelo.

Pero yo no tengo equilibrio y soy arrítmica, por eso cuando levanto la pierna en posición y alzo los brazos, dispuesta a seguir la metálica melodía que se arrastra por la caja ennegrecida, giro precipitadamente cayendo por el borde.

Y perseverante, vuelvo a colocar la bailarina en el centro, esta vez con más cuidado y vuelvo a recogerla en su caída, así sigo probando distintas posiciones, distintos puntos de inicio, no obstante sólo hay dos resultados, o cae desequilibradamente tras un par de giros o se queda inmóvil.

Y tras girar y caer, he cerrado la caja de música para bailar al ritmo de las campanas que resuenan en mi particular cajita.

Desacompasadamente, trizadas las rutinas de 30 años, intento aprenderme la coreografía de esta nueva vida, ya sin tutú ni tules, sin terciopelos ni rincones salvíficos.

No hay posibilidad de quedarse inmóvil, obligatoriamente obligada a girar.

Sin manos que vuelvan a colocarte en el centro de un espejo lleno del polvo de tantas batallas.

OTOÑEANDO

Y resulta...
que he tenido que ir hasta Gualdera para encontrar el otoño...

Un otoño ya casi aferrado al invierno

Me alegra.

Pensé que te había extraviado por esta vez...

arRUInadaMENTE

Terminamos en ruinas, lo que no tengo claro es si todos seremos capaces de evocar en nuestro derrumbe mejores recuerdos. 

Si no terminaremos siendo montañas de años apilados y devastados que nada tienen que decirle a los pies que con las manos se tropiezan.

Un rincón en la maleza, un pilar que nada sustenta, una columna derribada…

Quizá, a lo mejor… una frase se mantiene imbatible, erecta y orgullosa… y entonces será ella quien te nombre.

Será una luz perfecta la que te bañe y veranos, arrastrados de una correa, los que te añoren.

Alvaro, gracias!

ETIQUETAS

Etiquetas, etiquetas...

Vivimos etiquetados, nos movemos en la sociedad etiquetando, destrozamos prendas porque nos olvidamos de mirar las etiquetas… Dura, fría, impulsiva, inaguantable, borde, trabajadora… y más, muchas más que he ido olvidando, porque soy de las que echan a lavar toda la ropa junta, sin mirar perjuicios, pero lo cierto es que nos vamos desgastando, en cada lavado del alma se va perdiendo el color, van quedando manchas que no desaparecen, nos vamos deformando y transformando... pero curiosamente se continúa con la misma etiqueta, esta no varía, mancándote en la cintura, rozándote incómodamente... dudando si arrancarla... temiendo que si lo haces, la próxima vez no sabrás que hacer con ella... ya no sabrás que es lo idoneo...

Talla XS

Composición: 20% coraje, 35% poesía, 15% agua, 30% pasión 

Lavar a mano max 30ºC (para despabilar de los embobamientos existenciales)

No centrifugar (encoje el corazón)

No usar lejía - No usar secadora

No planchar - No limpieza en seco

Hecho en España

Prestar atención a la polilla, se instala fácilmente en el alma.

Puede tintar el resto de prendas en contacto temporal y/o permanente. Evitar la exposición prolongada.

SOLTAR TODO

“Soltar todo y largarse ¡qué maravilla!” dice Silvio… y es que atesoramos tanta inútil cosa en nuestros pequeños mundos… de qué sirven montañas de libros que en su mayoría sólo se han leído una vez, de qué sirven tantos montones de papeles contando la misma historia, para qué tantos apuntes que no se volverán a estudiar… por si acaso, por si acaso… y así nos amontonamos en nuestras pequeñas guaridas, acurrucados bajo poemas raídos.   

Para qué guardar ese anillo, esta pulsera y aquella carta, para qué conservar el primer beso, la primera palabra.

Ahora tengo la certeza de que nada es mío, de que todo son ficciones de ocasos en desvelos, mi yo se refugia en una memoria externa que en cualquier momento puede formatearse. Te empeñas en hacer copias de seguridad, pero nada de eso asegura tu vida.

Ni el ansia de lo espiritual, ni el afán de lo corporal… nada puede responder al sinsentido.

Acarreo todos los vicios, el del café amargo y el humo de negro, el de poetas añejos, el de cervezas y tequila reposado, el de los cantautores malsanos que lloran penas que no alcanzo, el de los protesta que protestan por las infidelidades a mí misma.

Paseo todos mis vicios y su música clásica por calles y parques, fotografiando en el alma recónditos callejones que me habrán de llevar al campo de batalla.

Suelto todo, pero no me largo… no me largo porque no sé hacia dónde encaminarme.

Y me quedo sentada a orilla de una madrugada para que la resaca me jale.

NO, FROST

“Dos caminos bifurcaban en un bosque amarillo”

¡Joder, Frost! ¿Qué hago en el bosque si lo que quiero es estar en casa?

Quare id faciam fortasse requiris. Nescio, sed feri sentio et excrucior

Trizadas palabras se amontonan en el suelo
rotas en dos, rasgadas en cuatro,
arrancadas en sus mitades hasta desangrarse
según su vanidad y el mal olor que desprendan.
Y para huir de ellas me refugio en versos claros,
cálidos, diáfanos, clarividentes....
y cambio cerveza por tequila
para que ardan por igual
cuerpo y mente.

"Estaba segura de que la felicidad estaba en conocerse"
la frase que enarbola
esta quema de brujas,
esta pira en la que me inmolo
con mis palabras, mis silencios
con mis trenzas y arrebatamientos.
Ramera de manos ajadas
que no doncella de blancas manos,
Mendiga de pies sucios
que no princesa de cristal.
Caja vacía donde se busca
lo que a hallar no se acierta.
Infame, pendeja,
bebiéndome a sorbos
para no acabar etílica.
Acaso una mentira.
un cuento de hadas,
una fábula,
acaso nada...
Caminar un paso,
beber un trago
echar un cigarro.
Vomitar para que no haga daño.
Dar una patada en el culo
y que se pierda en el ciberespacio,
lejos de mi cuarto.
Aferrarse a una barra de bar,
apurar una cerveza,
colorín, colorado
(recoge todos los trastos)
el dragón finalmente
del castillo se ha adueñado.

NON UT RECORDATUS SUM, OBLITUS SUM

Hay cosas que no deberían escribirse, o que si lo hacemos deberían romperse para que no se abalancen con sus fauces hambrientas y te devoren después de años de oscuridad y polvo.

Hay recuerdos que engullen con avidez, sobre todo aquellos que hemos dejado perdidos en la memoria de la infancia, que crees que no existen, que han dejado de ser ciertos, hasta que de pronto, te arrancan el brazo o una pierna y entonces crees atisbar por qué eres cojo o manco con 30 años.  

Y de pronto, cuando estás en el momento de ir hacia delante, de tomar decisiones, de optar por tu vida… te miras al espejo y descubres que sigues siendo esa puta cría de 8 años.

Recordar viene de recordari, dice el Corominas, de cor-cordis, de corazón, que para los latinos es sinónimo de estómago. Está bien, como no puedo embriagar el corazón, emborracharé al estómago. Alguno de los dos, digo yo que terminen olvidando.

FOR SALE

Besos a precio de saldo.

Corazón en terceras rebajas.

Empezar---

Desescombrarse de viejos brazos.

Limpiar el corazón.

Esterilizar las lágrimas.

Amante de todos.

Amadora de nadie.

Amada inamable.

Desterrada

de esta lucha infame

contra mí misma.

MujerEs

La revolución de los tacones y trajes ajustados, de las jornadas laborales, de las paridades… quedan lejos de nosotras. Afortunadamente, convivo con unas mujeres fantásticas…

Vivo con mujeres que aplauden un beso de telenovela

Que vitorean un desplante

Que lloran tantas veces al día como haga falta

Que sonríen por un piropo

Que miran fotos de bebes que anhelan

Que aún esperan al príncipe azul que les de la mano para bajar de la furgoneta

Que posan con una flor de papel, hecha por ellas mismas, imitando a novias idílicas

Que el peor día de todos te dicen que estás hermosa

Que dan las gracias.

Convivo con mujeres fantásticas…

Que aplauden cada vez que se te cae algo al suelo

Que se acurrucan en ti cuando llegan de su jornada de trabajo

Que se vuelven locas por una tarde de discoteca

Que te hacen fotos mientras limpias

Que te piden el boletín de notas para firmar el justificante

Que se pasan la tarde haciendo un regalo para alguien

Que de pronto te dan un beso y punto

Tengo mucha suerte.

Vivo con unas mujeres realmente asombrosas.

Lástima que haya tantas personas que se las pierdan.

Lástima que haya tantas personas que no miren mejor.

Y por mucho que acaricien,
por mucho que digan,
por muchos meses que se deshojen,
sigue quemándome en los labios
el beso que nunca llegué a darte.
Sigue horadándome el alma
lágrimas que no sé si llegan a honrarte.

SI BASTA

Si con un ápice basta…

Si un segundo es suficiente… 

 

 

Si, al fin y al cabo,

sólo me sirve una palabra para respirar…

 

 

¿para qué tantos montones?

 

 

Para qué tanto…

si me malinterpreto por mucho que me explique…

si me juzgo por mucho que me defienda…

si me asfixio por mucho que me zafe…

Si, por mucho que me explaye, una palabra me basta.

Subsistiendo de migajas pisoteadas.

Asido sin calor ni aliento.

¿Quién se salva de la destrucción frente al espejo?

Se veda idealizar, profundizar, interpretar.

Arrulla el mismo sueño ... que sólo trae el aire

Arrulla el mismo sueño...
Sueño manoseado
Sueño ya ajado.

Recoge rotas caracolas
de playas tempestuosas.
Las engarza y anuda al tobillo
dejando en la arena
surcos insalvables.

Y se horada el alma y los brazos
parte a parte
por donde se escapan caricias
que sólo trae el aire.

Me han asediado
palabras escritas a pluma aguada,
descoloridas por el polvo de los años,
añejas en 15 años de barrica de cartón.

A sorbos bebidas
dejaron un regusto de
lunas a manotazos partidas,
de barro y rocío.

De noches frías.

Hay segundos que honran toda una vida.

Gestos que afirman el constante latir.

Sensaciones que te gustaría grabar,

como se capturan las imágenes,

para poder bebértelas en las noches aciagas.

Hay lunas maníaticas,

treintañeras eclipsadas

y segundos gigantes.

Bego Goros

DOMINGUEÁNDOTE

Recalentando suelas.

Recorriendo parques.

Ahuyentando polillas en lugar de mariposas.

Buscando el puro límite de la asfixia.

Remendando una muda guitarra.

Acariciando tres cuerdas intactas.

ANUNCIO POR PALABRAS

URGENTE


Se inmolan 30 poemas
y 5 versos
(o 10 palabras -precio a convenir-)
por una melodía
que me vacíe el pecho.


Interesados contactar por teléfono.

DE MENTES DEMENTES

Siempre suele pasar que de pronto tu vida toma un tema principal y todas las informaciones que recibes del entorno están enfocadas a ese tema. Y esto es lo que ha ocurrido uno de los días de esta semana, debatiéndome entre la cordura y la locura resulta que me asalta a mano armada el monotema de la demencia. Algo que por otro lado tampoco debería extrañarme teniendo en cuenta las realidades con las que convivo.

Sin embargo, sí ha abierto uno de esos runrunes que empiezan a darme vueltas y que no paran de fastidiar hasta que no consigo hilarlo en pensamientos.

Y es que la fragilidad de la mente de este hombre del siglo XXI es verdaderamente inquietante. Nos quebramos como copas de cristal cuando la vida nos rebosa. Y nadie quiere recoger los cristales rotos para reconstruir un nuevo recipiente que, aunque ajado, pueda seguir conteniendo las alegrías y tristezas de una vida que no entendemos.

En esta sociedad del usar y tirar, las personas también se desechan una vez acabada su vida útil y se depositan en plantas de reciclaje donde unos pocos utópicos (léase: locos) aún siguen creyendo que sí son válidos. Dejando con esta medida de contaminar a la sociedad cuerda con situaciones que desequilibran sus normas capitalistas, decálogos lucrativos y filosofías estructuradas.  

¿Quién establece los baremos entre la locura y la cordura? ¿Qué es locura? ¿Hablar solo? ¿Dejar un trabajo indefinido por cumplir un sueño? ¿Ver ranas que anuncian la visita de mamá? ¿Contar céntimos para llegar a fin de mes? ¿Bailar por la calle? ¿Crear realidades imaginadas para olvidar la realidad horripilante? ¿Amar sin medida a quien no corresponde? ¿Fantasear? ¿Gritar? ¿Apuñalar a tu ex pareja porque no te besa? ¿Poner la música a todo volumen a las 7 de la mañana?

¡Quién sabe!

Se aplasta la libertad interna por el tren de alta velocidad que arremete al hombre, te arrolla al instante si no logras montar y si lo haces te dejará clavado en cualquier estación desolada en la que entonces sí tendrás tiempo para caer en el delirio de mirar el móvil doce veces por minuto hasta comprender que no te queda nadie que te llame.

Paradójicamente, es en la "Era de la Comunicación" donde nos corrompen las enfermedades de la incomunicación y disociación con la humanidad.

Esquizofrenia, Alzhéimer, Depresión, Drogodependencia…. todas son mentes encarceladas y derrocadas de sus gobiernos. Sin revoluciones, sin guerras, sin motines… simplemente apresadas, aniquiladas definitivamente por fulminantes medicaciones que detienen cualquier posibilidad de revuelta popular, pero que no eliminan el aterrador sufrimiento.

Porque cuando por el resquicio de los muros de la celda entra la luz, se clava en el alma hiriéndola de muerte.

Hace años que esto es lo único que tengo claro:

“Yo no soy poeta, soy demente

y en vez de gastarme

en el médico los cuartos

los poemas son mi terapia

que para la locura

es lo más barato”

(Yo, poeta demente. 2006)

RESPIRA

Inspiro un aire sin polen

(asépticamente desinfectado por mí misma

de juveniles primaveras).

Expiro el hálito de una vida sin demora.

Inspiro porque no puedo dejar de hacerlo.

Espiro porque me quema el aire dentro.

Inspiro bocanadas de ensueños.

             Espiro madrugadas sin azucenas.

Inspiro porque es un acto reflejo.

Expiro porque no queda más remedio.

Ins…
            Es…
                        Ex…
                                    ….piro.

…Piro…

Quemo…

  Ardo…

Prendo…

  Sublimo…

Te…

  Me…

…Teme…

Temo.

Y punto.

Se evapora...

Se evapora entre libros y apuntes

como desintegrándose en partículas efímeras

que se desvanecen tras una o dos cabriolas

en el aire mustio y escaso

de diez metros cuadrados.

Se hace ceniza entre plumas y letras

como quemándose en lienzos blancos

que se consumen en el pavimento.

Pero al alba alguien barre el suelo

y compone un montón

de un puñado de sueños

que adormilados pies pisotean

sin dolor ni remordimientos.

SOBRE LA EDUCACIÓN

Educar no es hacer programas individualizados, no son adaptaciones curriculares, no son planificaciones centradas en las personas, no son atención a la diversidad, no son pedagogías, papeles y papeleos, carpetas, portfolios…

Educar es ESTAR con las personas, educar es saber lo que piensan -porque has escuchado- y azuzar mentes hormonadas creando pensamientos más complejos.

Educar es ayudar a construir personalidades con un café, con una caña.

Es discutir rebeldías. Es forjar almas.

Educar es prender las mechas de los hobbies…

Educar es enseñar sentimientos, es llorar cuando hay penas.  

Educar es tener en los labios un beso de buenas noches después de la discusión amarga.

Educar es un abrazo prieto para sostener lágrimas.

Educar es tener fe, fe en la persona.

Porque sin amor, cualquier pedagogía... son saldos de temporada.

HOY...

Y hoy, de pronto, como en un susurro,

las letras de tu nombre

se me enredan en el corazón

y me quiebran el alma.

Se me anudan los recuerdos

en la garganta con tus caricias

resbalando por mi cara y

se me desbaratan las lágrimas.

Y me abrasan con dulzura,

y con blandura me sajan.

Hoy… de pronto…

es lo que pasa.

ULTIMAS NOTICIAS

La república independiente de mi mente, está en guerra… y es que se ha iniciado una revolución.
Las anarquías del alma han puesto en tela de juicio la validez de las leyes y los grupos anti sistema han asaltado el ministerio de la razón.
Se han quemado en las plazas los reales decretos de amor y se proclama, enarbolando banderas, el derecho a la libre in-pasión.

La república y el reino están en lucha.
Y las fuerzas interpersonales no se deciden si invadir o no, porque no saben de qué lado ponerse.
Al fin, tras semanas de lucha, quedan sábanas devastadas y desolado llanto, montañas de ceniza y cero autodeterminación.

Frente a la librería...

Refúgiate en la "Habitación escondida" "Donde nadie te encuentre" y "Prométeme que serás libre", derrama si quieres tu mirada por los rosetones de la torre, pero no te dejes embestir por apasionados dragones que incineren tus estrellas y te beban el aliento.
Escóndete donde puedas ser libre, y prométeme que nadie va a encontrar esa habitación recóndita donde enhebras sueños y zurces silencios...
Encuéntrate fuera de este escondite donde una habitación es toda tu libertad...
Prométeme que nadie va a volver a encontrarte escondida en tu habitación...
¿Sabes qué?
Mejor deja que ese dragón te encuentre y calcine todas tus habitaciones, para poder, al fin, ser libre.

SINERGIA DEL "HOMO SOLITUS"

Los mismos pasos, personas que deambulamos por las mismas baldosas, a diario con el mismo rumbo, articulados en una sinergia vital que te ancla al mundo. No hay rostros, son un bolso, un bastón, una mochila, una silueta familiar a fuerza de ser fugazmente mirada a diario... que cuando no aparecen, te invade una angustia tal, que te hace sentir ajena a tu realidad.

Somos ”cronomaniáticos” en un mundo “cronologizado”.
Respiramos en la era del “homo solitus” …

Hay momentos...
Hay situaciones...
Hay nubes y lluvia
y un helado viento
que te taja el rostro
hiriéndote muy dentro.
Hay carámbanos que se clavan en el alma
y heladas que me rócían al alba
por estar, simplemente, en vela hasta la madrugada.

NO HA SIDO ESO

Si mi cuarto ha dejado de oler a bar a la hora del cierre

no ha sido por ningún Real Decreto…

Si se ha roto el armisticio

no ha sido por los tratamientos genéricos…

Si las inundaciones han anegado el pozo

no ha sido por los oleajes del invierno…

Si he dejado de tomar cafés

no ha sido por el insomnio…

Si estoy atorada

no ha sido por no querer navegarme,

sino porque me olvide de levar el ancla

que aferra el alma a normativas violadas.

Si sequé un llanto

no fue el mío.

Si he dejado de huir

quizá sea porque no encuentro refugio.