Cómo puede ser que se borren del alma
las sensaciones grabadas.
Cómo es posible que se vuelva ajeno
aquello que impregnó toda tu vida (excepto 731 días).
Cuándo se han extraviado de tu memoria los pasillos y recodos.
Cuándo se ha vuelto el suelo firme un terreno inhóspito.
Avasallado por sentirte extranjero
la tristeza pesa en los rincones
que hoy eres incapaz de reconocer como tuyos.
¿Cuándo es que sin darme cuenta sucedió todo esto?
Hoy nada es tuyo, nada te es propio,
ni lo de aquí ni lo de allí,
ni lo que moraste ni lo que habitas.
Transeúnte de la memoria y el recuerdo,
pósate en el tercer banco del parque, a la sombra...
No hay comentarios:
Publicar un comentario