Quiero hacer un poema,
lo voy rumiando noche a noche,
pero no lo digiero.
(...Algo que hable del silencio murmurado por el camión de la basura a dos manzanas,
del paso agotado al regresar del trabajo agradecido a un día más y salud en todos)
Quiero hacer un poema, pero no me sale,
se me atora en la luna llena de semana Santa,
estoica sobre la ciudad callada.
Luciendo vanidosa, inmensa,
sobre calles vacías y casas llenas.
Sin nadie que la mire, sin fotos, sin likes, (pobre ingenua)
Siento que es mi deber hacer un poema,
pero no me sale.
Se me anuda en el miedo y los muertos.
En las soledades y tristezas sin abrazos.
En la suerte de estar cercanamente distantes
y que estemos.
Llevo un mes arrastrando un poema encadenado al alma.
Quiero dejarlo libre,
pero algo lo ata al pecho, al guante, a la mascarilla, a los protocolos.
Será que también tienes que quedarte confinado,
merodeando de mis entrañas a los labios,
de los labios al alma,
del alma al suspiro o la lágrima,
hasta que cambiemos de estado.
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