OTOÑEANDO

Y resulta...
que he tenido que ir hasta Gualdera para encontrar el otoño...

Un otoño ya casi aferrado al invierno

Me alegra.

Pensé que te había extraviado por esta vez...

arRUInadaMENTE

Terminamos en ruinas, lo que no tengo claro es si todos seremos capaces de evocar en nuestro derrumbe mejores recuerdos. 

Si no terminaremos siendo montañas de años apilados y devastados que nada tienen que decirle a los pies que con las manos se tropiezan.

Un rincón en la maleza, un pilar que nada sustenta, una columna derribada…

Quizá, a lo mejor… una frase se mantiene imbatible, erecta y orgullosa… y entonces será ella quien te nombre.

Será una luz perfecta la que te bañe y veranos, arrastrados de una correa, los que te añoren.

Alvaro, gracias!

ETIQUETAS

Etiquetas, etiquetas...

Vivimos etiquetados, nos movemos en la sociedad etiquetando, destrozamos prendas porque nos olvidamos de mirar las etiquetas… Dura, fría, impulsiva, inaguantable, borde, trabajadora… y más, muchas más que he ido olvidando, porque soy de las que echan a lavar toda la ropa junta, sin mirar perjuicios, pero lo cierto es que nos vamos desgastando, en cada lavado del alma se va perdiendo el color, van quedando manchas que no desaparecen, nos vamos deformando y transformando... pero curiosamente se continúa con la misma etiqueta, esta no varía, mancándote en la cintura, rozándote incómodamente... dudando si arrancarla... temiendo que si lo haces, la próxima vez no sabrás que hacer con ella... ya no sabrás que es lo idoneo...

Talla XS

Composición: 20% coraje, 35% poesía, 15% agua, 30% pasión 

Lavar a mano max 30ºC (para despabilar de los embobamientos existenciales)

No centrifugar (encoje el corazón)

No usar lejía - No usar secadora

No planchar - No limpieza en seco

Hecho en España

Prestar atención a la polilla, se instala fácilmente en el alma.

Puede tintar el resto de prendas en contacto temporal y/o permanente. Evitar la exposición prolongada.

SOLTAR TODO

“Soltar todo y largarse ¡qué maravilla!” dice Silvio… y es que atesoramos tanta inútil cosa en nuestros pequeños mundos… de qué sirven montañas de libros que en su mayoría sólo se han leído una vez, de qué sirven tantos montones de papeles contando la misma historia, para qué tantos apuntes que no se volverán a estudiar… por si acaso, por si acaso… y así nos amontonamos en nuestras pequeñas guaridas, acurrucados bajo poemas raídos.   

Para qué guardar ese anillo, esta pulsera y aquella carta, para qué conservar el primer beso, la primera palabra.

Ahora tengo la certeza de que nada es mío, de que todo son ficciones de ocasos en desvelos, mi yo se refugia en una memoria externa que en cualquier momento puede formatearse. Te empeñas en hacer copias de seguridad, pero nada de eso asegura tu vida.

Ni el ansia de lo espiritual, ni el afán de lo corporal… nada puede responder al sinsentido.

Acarreo todos los vicios, el del café amargo y el humo de negro, el de poetas añejos, el de cervezas y tequila reposado, el de los cantautores malsanos que lloran penas que no alcanzo, el de los protesta que protestan por las infidelidades a mí misma.

Paseo todos mis vicios y su música clásica por calles y parques, fotografiando en el alma recónditos callejones que me habrán de llevar al campo de batalla.

Suelto todo, pero no me largo… no me largo porque no sé hacia dónde encaminarme.

Y me quedo sentada a orilla de una madrugada para que la resaca me jale.

NO, FROST

“Dos caminos bifurcaban en un bosque amarillo”

¡Joder, Frost! ¿Qué hago en el bosque si lo que quiero es estar en casa?

Quare id faciam fortasse requiris. Nescio, sed feri sentio et excrucior

Trizadas palabras se amontonan en el suelo
rotas en dos, rasgadas en cuatro,
arrancadas en sus mitades hasta desangrarse
según su vanidad y el mal olor que desprendan.
Y para huir de ellas me refugio en versos claros,
cálidos, diáfanos, clarividentes....
y cambio cerveza por tequila
para que ardan por igual
cuerpo y mente.

"Estaba segura de que la felicidad estaba en conocerse"
la frase que enarbola
esta quema de brujas,
esta pira en la que me inmolo
con mis palabras, mis silencios
con mis trenzas y arrebatamientos.
Ramera de manos ajadas
que no doncella de blancas manos,
Mendiga de pies sucios
que no princesa de cristal.
Caja vacía donde se busca
lo que a hallar no se acierta.
Infame, pendeja,
bebiéndome a sorbos
para no acabar etílica.
Acaso una mentira.
un cuento de hadas,
una fábula,
acaso nada...
Caminar un paso,
beber un trago
echar un cigarro.
Vomitar para que no haga daño.
Dar una patada en el culo
y que se pierda en el ciberespacio,
lejos de mi cuarto.
Aferrarse a una barra de bar,
apurar una cerveza,
colorín, colorado
(recoge todos los trastos)
el dragón finalmente
del castillo se ha adueñado.

NON UT RECORDATUS SUM, OBLITUS SUM

Hay cosas que no deberían escribirse, o que si lo hacemos deberían romperse para que no se abalancen con sus fauces hambrientas y te devoren después de años de oscuridad y polvo.

Hay recuerdos que engullen con avidez, sobre todo aquellos que hemos dejado perdidos en la memoria de la infancia, que crees que no existen, que han dejado de ser ciertos, hasta que de pronto, te arrancan el brazo o una pierna y entonces crees atisbar por qué eres cojo o manco con 30 años.  

Y de pronto, cuando estás en el momento de ir hacia delante, de tomar decisiones, de optar por tu vida… te miras al espejo y descubres que sigues siendo esa puta cría de 8 años.

Recordar viene de recordari, dice el Corominas, de cor-cordis, de corazón, que para los latinos es sinónimo de estómago. Está bien, como no puedo embriagar el corazón, emborracharé al estómago. Alguno de los dos, digo yo que terminen olvidando.

FOR SALE

Besos a precio de saldo.

Corazón en terceras rebajas.

Empezar---

Desescombrarse de viejos brazos.

Limpiar el corazón.

Esterilizar las lágrimas.

Amante de todos.

Amadora de nadie.

Amada inamable.

Desterrada

de esta lucha infame

contra mí misma.

MujerEs

La revolución de los tacones y trajes ajustados, de las jornadas laborales, de las paridades… quedan lejos de nosotras. Afortunadamente, convivo con unas mujeres fantásticas…

Vivo con mujeres que aplauden un beso de telenovela

Que vitorean un desplante

Que lloran tantas veces al día como haga falta

Que sonríen por un piropo

Que miran fotos de bebes que anhelan

Que aún esperan al príncipe azul que les de la mano para bajar de la furgoneta

Que posan con una flor de papel, hecha por ellas mismas, imitando a novias idílicas

Que el peor día de todos te dicen que estás hermosa

Que dan las gracias.

Convivo con mujeres fantásticas…

Que aplauden cada vez que se te cae algo al suelo

Que se acurrucan en ti cuando llegan de su jornada de trabajo

Que se vuelven locas por una tarde de discoteca

Que te hacen fotos mientras limpias

Que te piden el boletín de notas para firmar el justificante

Que se pasan la tarde haciendo un regalo para alguien

Que de pronto te dan un beso y punto

Tengo mucha suerte.

Vivo con unas mujeres realmente asombrosas.

Lástima que haya tantas personas que se las pierdan.

Lástima que haya tantas personas que no miren mejor.

Y por mucho que acaricien,
por mucho que digan,
por muchos meses que se deshojen,
sigue quemándome en los labios
el beso que nunca llegué a darte.
Sigue horadándome el alma
lágrimas que no sé si llegan a honrarte.

SI BASTA

Si con un ápice basta…

Si un segundo es suficiente… 

 

 

Si, al fin y al cabo,

sólo me sirve una palabra para respirar…

 

 

¿para qué tantos montones?

 

 

Para qué tanto…

si me malinterpreto por mucho que me explique…

si me juzgo por mucho que me defienda…

si me asfixio por mucho que me zafe…

Si, por mucho que me explaye, una palabra me basta.

Subsistiendo de migajas pisoteadas.

Asido sin calor ni aliento.

¿Quién se salva de la destrucción frente al espejo?

Se veda idealizar, profundizar, interpretar.

Arrulla el mismo sueño ... que sólo trae el aire

Arrulla el mismo sueño...
Sueño manoseado
Sueño ya ajado.

Recoge rotas caracolas
de playas tempestuosas.
Las engarza y anuda al tobillo
dejando en la arena
surcos insalvables.

Y se horada el alma y los brazos
parte a parte
por donde se escapan caricias
que sólo trae el aire.

Me han asediado
palabras escritas a pluma aguada,
descoloridas por el polvo de los años,
añejas en 15 años de barrica de cartón.

A sorbos bebidas
dejaron un regusto de
lunas a manotazos partidas,
de barro y rocío.

De noches frías.

Hay segundos que honran toda una vida.

Gestos que afirman el constante latir.

Sensaciones que te gustaría grabar,

como se capturan las imágenes,

para poder bebértelas en las noches aciagas.

Hay lunas maníaticas,

treintañeras eclipsadas

y segundos gigantes.

Bego Goros

DOMINGUEÁNDOTE

Recalentando suelas.

Recorriendo parques.

Ahuyentando polillas en lugar de mariposas.

Buscando el puro límite de la asfixia.

Remendando una muda guitarra.

Acariciando tres cuerdas intactas.

ANUNCIO POR PALABRAS

URGENTE


Se inmolan 30 poemas
y 5 versos
(o 10 palabras -precio a convenir-)
por una melodía
que me vacíe el pecho.


Interesados contactar por teléfono.

DE MENTES DEMENTES

Siempre suele pasar que de pronto tu vida toma un tema principal y todas las informaciones que recibes del entorno están enfocadas a ese tema. Y esto es lo que ha ocurrido uno de los días de esta semana, debatiéndome entre la cordura y la locura resulta que me asalta a mano armada el monotema de la demencia. Algo que por otro lado tampoco debería extrañarme teniendo en cuenta las realidades con las que convivo.

Sin embargo, sí ha abierto uno de esos runrunes que empiezan a darme vueltas y que no paran de fastidiar hasta que no consigo hilarlo en pensamientos.

Y es que la fragilidad de la mente de este hombre del siglo XXI es verdaderamente inquietante. Nos quebramos como copas de cristal cuando la vida nos rebosa. Y nadie quiere recoger los cristales rotos para reconstruir un nuevo recipiente que, aunque ajado, pueda seguir conteniendo las alegrías y tristezas de una vida que no entendemos.

En esta sociedad del usar y tirar, las personas también se desechan una vez acabada su vida útil y se depositan en plantas de reciclaje donde unos pocos utópicos (léase: locos) aún siguen creyendo que sí son válidos. Dejando con esta medida de contaminar a la sociedad cuerda con situaciones que desequilibran sus normas capitalistas, decálogos lucrativos y filosofías estructuradas.  

¿Quién establece los baremos entre la locura y la cordura? ¿Qué es locura? ¿Hablar solo? ¿Dejar un trabajo indefinido por cumplir un sueño? ¿Ver ranas que anuncian la visita de mamá? ¿Contar céntimos para llegar a fin de mes? ¿Bailar por la calle? ¿Crear realidades imaginadas para olvidar la realidad horripilante? ¿Amar sin medida a quien no corresponde? ¿Fantasear? ¿Gritar? ¿Apuñalar a tu ex pareja porque no te besa? ¿Poner la música a todo volumen a las 7 de la mañana?

¡Quién sabe!

Se aplasta la libertad interna por el tren de alta velocidad que arremete al hombre, te arrolla al instante si no logras montar y si lo haces te dejará clavado en cualquier estación desolada en la que entonces sí tendrás tiempo para caer en el delirio de mirar el móvil doce veces por minuto hasta comprender que no te queda nadie que te llame.

Paradójicamente, es en la "Era de la Comunicación" donde nos corrompen las enfermedades de la incomunicación y disociación con la humanidad.

Esquizofrenia, Alzhéimer, Depresión, Drogodependencia…. todas son mentes encarceladas y derrocadas de sus gobiernos. Sin revoluciones, sin guerras, sin motines… simplemente apresadas, aniquiladas definitivamente por fulminantes medicaciones que detienen cualquier posibilidad de revuelta popular, pero que no eliminan el aterrador sufrimiento.

Porque cuando por el resquicio de los muros de la celda entra la luz, se clava en el alma hiriéndola de muerte.

Hace años que esto es lo único que tengo claro:

“Yo no soy poeta, soy demente

y en vez de gastarme

en el médico los cuartos

los poemas son mi terapia

que para la locura

es lo más barato”

(Yo, poeta demente. 2006)

RESPIRA

Inspiro un aire sin polen

(asépticamente desinfectado por mí misma

de juveniles primaveras).

Expiro el hálito de una vida sin demora.

Inspiro porque no puedo dejar de hacerlo.

Espiro porque me quema el aire dentro.

Inspiro bocanadas de ensueños.

             Espiro madrugadas sin azucenas.

Inspiro porque es un acto reflejo.

Expiro porque no queda más remedio.

Ins…
            Es…
                        Ex…
                                    ….piro.

…Piro…

Quemo…

  Ardo…

Prendo…

  Sublimo…

Te…

  Me…

…Teme…

Temo.

Y punto.

Se evapora...

Se evapora entre libros y apuntes

como desintegrándose en partículas efímeras

que se desvanecen tras una o dos cabriolas

en el aire mustio y escaso

de diez metros cuadrados.

Se hace ceniza entre plumas y letras

como quemándose en lienzos blancos

que se consumen en el pavimento.

Pero al alba alguien barre el suelo

y compone un montón

de un puñado de sueños

que adormilados pies pisotean

sin dolor ni remordimientos.

SOBRE LA EDUCACIÓN

Educar no es hacer programas individualizados, no son adaptaciones curriculares, no son planificaciones centradas en las personas, no son atención a la diversidad, no son pedagogías, papeles y papeleos, carpetas, portfolios…

Educar es ESTAR con las personas, educar es saber lo que piensan -porque has escuchado- y azuzar mentes hormonadas creando pensamientos más complejos.

Educar es ayudar a construir personalidades con un café, con una caña.

Es discutir rebeldías. Es forjar almas.

Educar es prender las mechas de los hobbies…

Educar es enseñar sentimientos, es llorar cuando hay penas.  

Educar es tener en los labios un beso de buenas noches después de la discusión amarga.

Educar es un abrazo prieto para sostener lágrimas.

Educar es tener fe, fe en la persona.

Porque sin amor, cualquier pedagogía... son saldos de temporada.

HOY...

Y hoy, de pronto, como en un susurro,

las letras de tu nombre

se me enredan en el corazón

y me quiebran el alma.

Se me anudan los recuerdos

en la garganta con tus caricias

resbalando por mi cara y

se me desbaratan las lágrimas.

Y me abrasan con dulzura,

y con blandura me sajan.

Hoy… de pronto…

es lo que pasa.

ULTIMAS NOTICIAS

La república independiente de mi mente, está en guerra… y es que se ha iniciado una revolución.
Las anarquías del alma han puesto en tela de juicio la validez de las leyes y los grupos anti sistema han asaltado el ministerio de la razón.
Se han quemado en las plazas los reales decretos de amor y se proclama, enarbolando banderas, el derecho a la libre in-pasión.

La república y el reino están en lucha.
Y las fuerzas interpersonales no se deciden si invadir o no, porque no saben de qué lado ponerse.
Al fin, tras semanas de lucha, quedan sábanas devastadas y desolado llanto, montañas de ceniza y cero autodeterminación.

Frente a la librería...

Refúgiate en la "Habitación escondida" "Donde nadie te encuentre" y "Prométeme que serás libre", derrama si quieres tu mirada por los rosetones de la torre, pero no te dejes embestir por apasionados dragones que incineren tus estrellas y te beban el aliento.
Escóndete donde puedas ser libre, y prométeme que nadie va a encontrar esa habitación recóndita donde enhebras sueños y zurces silencios...
Encuéntrate fuera de este escondite donde una habitación es toda tu libertad...
Prométeme que nadie va a volver a encontrarte escondida en tu habitación...
¿Sabes qué?
Mejor deja que ese dragón te encuentre y calcine todas tus habitaciones, para poder, al fin, ser libre.

SINERGIA DEL "HOMO SOLITUS"

Los mismos pasos, personas que deambulamos por las mismas baldosas, a diario con el mismo rumbo, articulados en una sinergia vital que te ancla al mundo. No hay rostros, son un bolso, un bastón, una mochila, una silueta familiar a fuerza de ser fugazmente mirada a diario... que cuando no aparecen, te invade una angustia tal, que te hace sentir ajena a tu realidad.

Somos ”cronomaniáticos” en un mundo “cronologizado”.
Respiramos en la era del “homo solitus” …

Hay momentos...
Hay situaciones...
Hay nubes y lluvia
y un helado viento
que te taja el rostro
hiriéndote muy dentro.
Hay carámbanos que se clavan en el alma
y heladas que me rócían al alba
por estar, simplemente, en vela hasta la madrugada.

NO HA SIDO ESO

Si mi cuarto ha dejado de oler a bar a la hora del cierre

no ha sido por ningún Real Decreto…

Si se ha roto el armisticio

no ha sido por los tratamientos genéricos…

Si las inundaciones han anegado el pozo

no ha sido por los oleajes del invierno…

Si he dejado de tomar cafés

no ha sido por el insomnio…

Si estoy atorada

no ha sido por no querer navegarme,

sino porque me olvide de levar el ancla

que aferra el alma a normativas violadas.

Si sequé un llanto

no fue el mío.

Si he dejado de huir

quizá sea porque no encuentro refugio.

BUSCANDO UN SUEÑO

ERASE UNA PRINCESITA

Había una vez una Princesa, que no quería serlo y por eso a diferencia del resto de las princesas de los cuentos, ella se encerró en su castillo, aunque no tuviera un padre que era un rey severo, ni tuviera madrastra que quisiera quitarla del medio, ni hermanastras envidiosas de su hermosura. 
Y allí, desde la ventana de su torre más alta disfrutaba de aquello que la vida la ofrecía, feliz y tranquila porque nadie podía saltar los altos muros del castillo, ni podían derribar las puertas de bronce con las que se protegía, porque los peligros son muchos para una princesa que vive sola en un castillo. 
Muchos príncipes, de los que van montados en su caballo y tienen dorados cabellos a mechas, intentaban entrar en el castillo para rescatar a la Princesa, pero la Princesa no necesitaba que nadie la salvara, de ahí que su mayor lucha fuera el explicar que no necesitaba príncipes, ni caballos ni carrozas que la rescataran y el echar de su castillo a los vendedores de caricias, de noches gozosas y palabras en oro bañadas.

Un día tranquilo, la Princesa salió a dar un paseo por los bosques cercanos al castillo, se armó de su capa y con sus sandalias de deambular senderos comenzó a caminar por los verdes caminos que se bifurcaban en la entrada de su castillo. Y al poco tropezó con un Principito, aquella cara la resultaba familiar porque le había visto en varias ocasiones merodear por el castillo, observando los altos muros y escarbando distraídamente con sus dedos las piedras de la pared. Al momento se encontraron frente a frente, no hablaron, a lo mejor ni siquiera hablaban el mismo idioma. 
Anocheció y la Princesita volviéndose a cubrir con su capa se marchó al castillo. Pero al llegar  descubrió que la pared tenía una grieta, inmediatamente se puso a repararla, pues no podía permitir que hubiera un resquicio en su fortificación, a altas horas de la noche terminó su trabajo, pero ya se había colado un dragón por la rendija de su muralla. Desde entonces, el castillo de la Princesa dejó de ser el sitio seguro que había sido hasta ese momento y la Princesa, que no quería serlo, se dedica desde entonces a domesticar al dragón que se ha quedado encerrado con ella en su castillo, mientras mira por la ventana de la torre más alta para descubrir en la lejanía a ese extraño, que no tenía ni caballo, ni carroza ni rubios cabellos a mechas.

HUIR

Porque hay quien necesita huir y echarse a correr


para encerrarse en trascachos desérticos,

donde luchar contra palabras que te asfixian,

contra sentimientos que te rasgaron el vientre

al echarlos a un aire que te los devolvió enajenados

y más violentos aún si cabe,

-totalmente turbados-



Porque hay quien necesita precipitarse

a pozos y barrancos que no detengan

la inevitable caída al insondable vacío

del alma indescifrable y taciturna.



No me saques de aquí

no entres

no llames

dije todo lo que dije

callé todo lo omitido

no hay más

no hay resto

ni tan siquiera aire.

Sólo lluvia.

?

Es lo mismo a fin de cuentas:
es la libertad rodeo

que va dando la cadena.
 
¿Es la libertad rodeo la que va dando la cadena?

PALOMA ESTÚPIDA

Se equivocó la paloma.

               La equivocaban.

Creyó que el mar era el cielo

que la noche la mañana.

Cansada de aletear

ella se durmió en la orilla

y las orquídeas con sus fauces

las alas la devoraban.

               La equivocaban.

La dijeron que

tu corazón era su casa

y abandonó todas sus ramas.

Ella se durmió en la orilla

mientras la arena la ahogaba.

Se equivocó la paloma.

                La equivocaban.

Creyó con pasión las palabras

y las olas la arrasaban.

Se equivocaba. Se equivocaba...

Malicento

Sólo la lluvia te dibuja

en un cielo ceniciento

y esboza tu sonrisa

como relámpago incierto.



Sólo la noche grisácea

te refleja en los charcos

de la memoria,

y ronronean las gotas

perezosas en las manos

los silencios de la historia.



Sólo el amanecer marchito

tararea una canción entrecortada

y aja la voz del recuerdo

sin verdad ni palabras.



Sólo el cansancio de este largo transcurrir

sin sentido y sin nada

que como gotas de agua resbala

por una sucia telaraña.

HILANDO EL ALBA

R@w Studio Fotografría_ Palencia (¡gracias por el préstamo!)

Deshilacho las horas de la madrugada,
enredando entre mis dedos
las hebras de una noche
que se descose en cada vuelta del alma
dejando
             la luna llena
                               menguada.

Arranco las estrellas del crepúsculo
para esconderlas entre las sábanas
de una cama
                   deshecha
                                  a dentelladas,
y en la noche sin lucero, sepulto
la causa que ha de desestimar mi indulto.

Despedazo los minutos del ocaso
hilvanando noches en vela,
para encontrar en la madrugada certera
la verdad del amor sin abrazos.

Rasgo con mis manos el sueño
zurciendo estrellas y sombras,
para empapar de ti mi lecho
y no encontrar más que silencios.

Deshago los segundos de la alborada
devanando el anochecer entre mis piernas
para deslizar entre quimeras
el deseo en palabras bordadas
de un amor sin dueño.

Arrebato la noche a la mañana
para saciarme del licor aciago
que por mis manos mana,
y desgarro mi garganta
de tanta sed como me causa.

                       Llega el alba…
         el calor se extingue…
me hiere el frío de la madrugada
en una yerta cama de desencajadas sábanas.

DESENCAJADOS

Si se rompieron los brazos
de tanto darles cuerda,
los míos de tanto alzarlos
se me han desencajado de la tierra.
Busco con ansias un infinito,
una eternidad en la tierra,
algo que me haga sentir vivo
y que enraizándome me ice
como mástil y bandera.
Escudriño un sentido
en el sin sentir de la vida,
me afano en hallar el criterio divino
pese a sólo sentir la condena de lo humano.
Me cansé, es cierto,
dejé de luchar, de aferrar espadas,
de matar y asesinarme,
pero seguí sangrando las manos
por las ansias de asirte
aunque ya mis brazos
estuvieran desencajados.

A PUNTO DE CAER

de Blas de Otero

Nada es tan necesario al hombre como un trozo de mar
y un margen de esperanza más allá de la muerte,
es todo lo que necesito, y acaso un par de alas
abiertas en el capítulo primero de la carne.


No sé cómo decirlo, con qué cara
cambiarme por un ángel de los de antes de la tierra,
se me han roto los brazos de tanto darles cuerda,
decidme qué haré ahora, decidme qué hora es y si aun hay tiempo,
es preciso que suba a cambiarme, que me arrepienta sin perder una lágrima,
una sólo, una lágrima huérfana,
por favor, decidme qué hora es la de las lágrimas,
sobre todo la de las lágrimas sin más ni más que llanto
y llanto todavía y para siempre.


Nada es tan necesario al hombre como un par de lágrimas
a punto de caer en la desesperación.

FELIZ NAVIDAD

FELIZ AÑO 2010

SIN MÁS

Está bien.
Ganaste. Perdí.

Alzo la bandera blanca

porque me retiro de la lucha,

desisto de la vida

y de todos mis empeños.

Tendrá que ser así.

No he sabido hacerlo de otro modo

y me lo digo a mí misma,

porque al otro lado de la ventana no hay nadie,

nadie espera fuera,

nadie se interesa por mirar dentro.

Está bien, me rindo,

me cansé de luchar contra mí misma,

me fatigué de tanto correr detrás de utopías,

se me agotó el agua del pozo

de tanto beber a sorbos

la poca esperanza que este me ofrecía.

Me rindo, la última batalla me dejó exhausta,

herida de absurdo en el alma,

sintiendo que de poco sirven las reyertas

cuando se sabe que nunca se ganará nada.

Ondeo la bandera blanca.

Está bien. Me venzo.

Me quedé

sin aire, sin agua, sin agallas, sin alas.

POR IGUAL

Se clavan por igual
las primeras hojas del otoño
en la pupila y en las manos
y se desangran por igual
el corazón y los actos.
Se anuda, resquebrajan,
se enlazan y desatan
los sentimientos
y me encuentran sentada
al borde de una cama
con un hueco perfecto: el mío
No sólo abrí puertas,
he derribado muros a arañazos,
con lágrimas he deshecho corazas
y ahora desnuda ante el mundo
descubro que sigo siendo
igual de insondable,
simplemente una extraña
pero con más frío
y expuesta a las otoñales heladas.

CONSTRUYES - DESTRUYES

Construyes y destruyes,
te crees arraigada y de pronto
te descubres aferrándote con el alma
a una idea que se escapa.
Construyes y te destruyen,
te descuartizan con palabras
mientras te rebuscas entre los escombros
de tu propia vida fragmentada.
Embarras los restos con lágrimas
porque hasta los versos
fueron sepultados en la demolición.
Te construyes, te destruyen,
te destruyes, te construyen a su antojo
sobre las violadas ruinas del alma.

PRIMAVERA

Me ahogan las miles de palabras escritas,
los folios con poemas me guillotinan,
y ¿todo para qué?
¿Tan torpe soy que sigo siendo la misma?

Todo se vuelve absurdo
cuando la primavera golpea los campos
con verdes intensos como rutilantes mantos,
cuando el alma se enreda entre ramas
ambarinas en sus filos por el sol,
cuando brotan de la tierra seca
botones de flores multicolor,
todo se vuelve absurdo
cuando el mundo resurge de su letargo
mientras tú te mermas y languideces
como quemada por un rayo de sol.
Disculpadme, tengo que primaverar,
despertadme cuando se vaya el calor.

Seca-Re-Seca

Como tierra seca, reseca, agostada,
abrileada sólo en las botas usadas,
pendo de tus manos ralas,
dependo de trapos viejos
y pendo pendeja de miedos fieros.
Dame sed, que me sobra agua
de esa que me cala pies, manos y cara
y me deja seco, reseco el corazón
sin más abril que el de la canción.
Pendo pendeja de rimas viejas
sucias y manidas como mis suelas.
Dame de esa agua clara
que cale, empape, embarre
esta tierra seca, reseca, agostada
que crea abismos en las calles,
abrileada sólo en parte
por el recuerdo de una mar
que malmata y malbarata,
maldice y maltrata
mis pies, mis manos y mi cara.

ALEGATO EN FAVOR DEL MIEDO

Para alguien nada decidido, decidir se convierte en una terrible lucha cuerpo a cuerpo con la noche y su silencio. Llena de valoraciones y miedos, llena de ansias y deseos que vuelcan tu estómago. Y al final te decides por tu estómago que se estrangula, ahora sí, por los miedos a los que te has de enfrentar.
De tanto y tanto respirar
me he quedado sin oxígeno
que me dé vida.
De tanto y tanto golpear el latir
se me ha clavado el corazón
en el vientre.
El derecho al miedo, a la incertidumbre, al temor a equivocarse.
Un alegato al no tener que elegir una vida, al no tener que buscar metas, ni futuros, al poderse quedar con lo que se tiene.
Salgo en defensa del derecho a quedarme como estoy y sentir lo que siento,
con la venia.

ULTIMAMENTE

Últimamente ando algo perdido,
me han vencido viejos fantasmas,
nuevas rutinas,
y en cada esquina acecha un ratero,
para robarme las alhajas, los recuerdos,
las felicidades.
De un tiempo a esta parte,
Llego siempre tarde a todas mis citas,
y la vida me parece una fiesta
a la que nadie se ha molestado en invitarme.

Últimamente_ La memoria de los peces_ Ismael Serrano

FELIZ 2009

¿CAFÉ?

A menudo por aquí hablamos de andar, de estar en camino y es curioso cuando mi trascacho es precisamente lo contrario, el encontrarse en un lugar cálido, sentado, acurrucado, sin prisas, con un café o una copa en la mano.
El otro día leía un testimonio de una chica de mi edad y era impresionante todo lo que había hecho, sin embargo no me llamó la atención su valor para irse de misiones, ni su capacidad para crear una ONG y gestionarla, ni miré con envidia su capacidad para contagiar a otras personas el entusiasmo por su proyecto, ni me entró el gusanillo ese de “se puede ayudar tanto en otros sitios”, no, había muchas cosas loables en su testimonio, pero lo que verdaderamente me dejó huella fue un hecho simple, ella hizo un parón en su vida, para poder tener tiempo para los demás, para pararse a hablar con la gente, para visitarlos, para poder no tener prisas en los encuentros, en las conversaciones... y esto sí me cuestiona y no sólo me interroga sino que se me queda un sinsabor en el pecho. A lo largo del día estamos con muchas personas con las que intercambiamos poco más que palabras y palabrería, se nos llenan las mesas con papeles que hablan de calidades, de pedagogías, de programaciones que quieren dar respuestas a las necesidades que nosotros creemos que tienen las personas, y sin embargo todos andamos necesitados de un café con charla, de alguien que se siente un instante cuando nos pregunta ¿qué tal? y así, alguna vez, poder contar la verdad, todos necesitamos que alguien se interese por lo que contamos, si bien haya quien cuente lo mismo año tras año, días tras día, aunque haya quienes en su bucle existencial, al acabar de hablar vuelvan a narrar lo mismo como si fuera la primera vez, aunque nos pese en el corazón lo que escuchemos y miremos nuestras manos vacías que no tienen el regalo que esa persona necesita. Podría seguir dando vueltas a la idea, porque se me ha quedado clavada, me lleva a sucesivas preguntas, me lleva a leer mi entorno, a dolerme por las veces que he llegado tarde al café o por las veces que entre tequila y tequila sólo ansiaba hablar y no escuchar, por las veces que la vergüenza me ha impedido llegar a quien está triste o por las ocasiones en las que tu casa estaba demasiado lejos para acercarme allí un ratito, me increpo porque me quedo sin tiempo para llamarte y preguntarte ¿cómo te va? o porque huyo de lo que vas a poder decirme. Vivimos carentes de diálogos y discusiones, somos incapaces de comprender la importancia de lo que escuchamos, sólo entrevemos lo negativo.
Te invito a un café.

¿SOMOS ESTRELLAS?

BUSCANDO PALABRAS

Silvio Rodríguez dice que está buscando una palabra, yo ando buscando muchas, tantas como sean necesarias para explicarme a mí misma qué me está pasando. Y las busco y rebusco entre las hojas secas de un parque, entre las paredes macilentas de una gran casa, entre los rincones oscuros de los bares difusos por el humo...
Se toman determinaciones más o menos firmes movidos por un aliento de vitalidad que, en ocasiones, no son plenamente propios de nuestra persona, y de repente te encuentras con que, una vez cumplido lo determinado, tienes las manos completamente vacías y el corazón extraviado.
He dejado pasar muchos versos, les he dejado escaparse como quien, con resignación, deja que alguien se marche aun sabiendo que tú deseas alcanzarlo, aun sabiendo que el otro ansía que le alcancen. He dejado que se desvanecieran muchos pensamientos, profundos, sinceros. He omitido muchas preguntas escapándome, verdaderamente, escurriéndome como gota de lluvia por un cristal. En definitiva, he evitado cualquier acto que supusiera encontrarme frente a mí. Porque no sé a quien me voy a encontrar en frente mío, no sé como será su rostro después de tanto tiempo, porque ignoro el color de unos ojos que nunca he mirado directamente, porque no sé cómo pararme frente a mí y no gritarme, y no llamarme estúpida y no sentirme culpable por lo mal que convivo, porque no sé como decir a quien me encuentra que estoy bien y suene a cierto, porque no sé como poder aislarme de todos aquellos a los que les daña mi conversación ausente, mis respuestas esquivas, mis evasivas, en suma, mi poca atención, porque me he quedado desnuda en mi noche más oscura y fría, se me helaron las manos a la intemperie, me quedé sin fuerzas por una posición estática y aún así no he conseguido que una sola persona alcance a descubrirme. Y si pudiera, si verdaderamente pudiera, me pondría a dar puñetazos hasta que al estirar mis brazos no me tropezara con nadie, pero sé que no puedo.
Me gustaría pararme, no... miento... no quiero pararme, no puedo pararme, no ahora, no de momento, porque si me parara me daría cuenta de que bajo mis pies no hay nada, no hay suelo, no hay mar, no hay cielo, ni barro, ni siquiera el agujero de un pozo yermo. Si me parara me quedaría en el vacío, en el absurdo, me precipitaría hacia los abismos del enmascaramiento y entonces, todo lo hecho no habría sido más que un acto de sufrimiento gratuito. No puedo pararme, tengo que seguir hasta lograr que una de estas mañanas no me hiera tanto el daño que causo, y quizá después de eso, ponerme frente al espejo y saber quién soy, y tal vez después de esto, estirar mis brazos y saber que hay un sentido, breve, efímero, eterno, da lo mismo.

DESCENTRADA

Descentrada

Sin centro

Sin eje que te clave al suelo.

Sin un punto: línea equidistante

de todos mis extremos.

Pero ¿dónde está mi centro?

¿Está en tu salón, en mis recuerdos?

¿Está en mis inservibles versos?

¿Está en mi corazón, en el cerebro

o en el estómago que se retuerce

en noches sin silencio?

DES ------------------------------ CEN ---------- TRA ---------- DA

Sin centro

Sin aliento

Justificada a la izquierda

Alineada a la derecha

pero sin hallar mi /kéntron/

sin aguijón con el que clavarme al suelo,

al subsuelo

o al cielo.

VIENTO

Me atraviesa un viento helado
(otoñal, dicen, aunque más bien sea
Preludio del invierno
Frío y yermo)

Me Atraviesa, Decía, Un Viento
Que Se Cuela Por Mis Ojos, Por Mis Labios,
Por Las Palmas De Mis Manos, Por Los Dedos...
Y Se Encuentra Entre Los Malditos Recovecos
De Lo Que Fui, De Lo Que Ahora No Soy,
De Lo Que Soy, De Las Metas Que No Tengo...

Decía, Que Se Me Clava El Viento
Y Con Su Huracán Arranca Del Alma
El Baúl De Las Lágrimas
Que Yo Aún No He Abierto.
Es Otoño, Dicen, Pero Parece Invierno,
Ya No Hay Gente Por Las Calles
Todo Está Vacío, Solitario Y Yerto
Y Yo Que Anhelo Esa Soledad
Que Busqué Y No Tengo:
Me Estremezco,
¿Dónde Estoy Que No Me Encuentro?

MIRO AL SUELO Y TE INQUIERO:
Y TÚ, ¿DÓNDE ESTÁS? ¿NO VES QUE ME EXTRAVIÉ?
Y NO ME VENGAS CON ESAS DE QUE
TE ACOMPAÑO DESDE LEJOS,
NI CON QUE YO ME ALEJÉ DE TI,
PORQUE QUISE SERTE ( O SERME ) FIEL
Y ME PERDÍ.

HOY EL VIENTO ME HIELA EL ALMA
Y DESPEDAZA EL BAÚL DE LAS LÁGRIMAS
ENTRE LOS RECODOS Y ÁNGULOS
DE LO QUE FUI Y AHORA NO SOY.

EL PROBLEMA

El problema no es esta vida
malintencionada y mentirosa,
ni las hojas del otoño
que se clavan en las manos y los ojos
desangrando por igual
el corazón y el alma.
El problema no son tus ojos,
ni otros ojos, ni manos de otros.
El problema soy yo
que respiro bajo el agua,
encharcando mis pulmones
a bocanadas.
El problema es que derribé
muros a arañazos,
que con lágrimas deshice corazas,
para descubrir,
una vez desnuda ante el mundo,
que el problema es que sigo siendo
la misma extraña.

SÓLO EN TI YO BEBO POESÍA

Sólo en ti yo bebo poesía,
saciando la sed
en un hombro nuevo,
lamiendo versos
agrios y secos
hasta desgastarlos por completo.
Sólo en ti yo bebo poesía,
me embriago de caricias y melodías
agostando las últimas gotas
de la cálida lluvia caída
en el rincón de tu cuello.
Sólo en ti yo bebo poesía
alimentándome de tus ojos,
me lleno de letras y palabras
que de dolor me envenenan,
miradas alambicadas
que de amor me estrangulan.
Me bebo la poesía
hasta dejarla seca,
pero no se acaba.
No se consume la pena,
con su voz no me desvanezco,
por más poesía que bebo
no desaparezco,
lo único que consigo

es la resaca del gemido.

[Sólo en ti yo bebo poesía título de un libro de crítica literaria de José Carlos Briñón]

NO TIRAR BASURA

No tires las penas al mar
porque las devuelven las olas
y te azotan horadando
el alma, lamiendo los recuerdos,
arrastrando con la resaca
las miradas calladas;
y con cada golpe
se erosiona el corazón,
se hacen huecos y cavidades
en tus venas.
No lances las penas al mar
porque la resaca las arrastra
de regreso a tu pecho,
aún más inmensas,
aún más furiosas,
más saladas, más amargas

más penas, aún, si cabe.

24-8-2008