DOMINGUEÁNDOTE

Recalentando suelas.

Recorriendo parques.

Ahuyentando polillas en lugar de mariposas.

Buscando el puro límite de la asfixia.

Remendando una muda guitarra.

Acariciando tres cuerdas intactas.

ANUNCIO POR PALABRAS

URGENTE


Se inmolan 30 poemas
y 5 versos
(o 10 palabras -precio a convenir-)
por una melodía
que me vacíe el pecho.


Interesados contactar por teléfono.

DE MENTES DEMENTES

Siempre suele pasar que de pronto tu vida toma un tema principal y todas las informaciones que recibes del entorno están enfocadas a ese tema. Y esto es lo que ha ocurrido uno de los días de esta semana, debatiéndome entre la cordura y la locura resulta que me asalta a mano armada el monotema de la demencia. Algo que por otro lado tampoco debería extrañarme teniendo en cuenta las realidades con las que convivo.

Sin embargo, sí ha abierto uno de esos runrunes que empiezan a darme vueltas y que no paran de fastidiar hasta que no consigo hilarlo en pensamientos.

Y es que la fragilidad de la mente de este hombre del siglo XXI es verdaderamente inquietante. Nos quebramos como copas de cristal cuando la vida nos rebosa. Y nadie quiere recoger los cristales rotos para reconstruir un nuevo recipiente que, aunque ajado, pueda seguir conteniendo las alegrías y tristezas de una vida que no entendemos.

En esta sociedad del usar y tirar, las personas también se desechan una vez acabada su vida útil y se depositan en plantas de reciclaje donde unos pocos utópicos (léase: locos) aún siguen creyendo que sí son válidos. Dejando con esta medida de contaminar a la sociedad cuerda con situaciones que desequilibran sus normas capitalistas, decálogos lucrativos y filosofías estructuradas.  

¿Quién establece los baremos entre la locura y la cordura? ¿Qué es locura? ¿Hablar solo? ¿Dejar un trabajo indefinido por cumplir un sueño? ¿Ver ranas que anuncian la visita de mamá? ¿Contar céntimos para llegar a fin de mes? ¿Bailar por la calle? ¿Crear realidades imaginadas para olvidar la realidad horripilante? ¿Amar sin medida a quien no corresponde? ¿Fantasear? ¿Gritar? ¿Apuñalar a tu ex pareja porque no te besa? ¿Poner la música a todo volumen a las 7 de la mañana?

¡Quién sabe!

Se aplasta la libertad interna por el tren de alta velocidad que arremete al hombre, te arrolla al instante si no logras montar y si lo haces te dejará clavado en cualquier estación desolada en la que entonces sí tendrás tiempo para caer en el delirio de mirar el móvil doce veces por minuto hasta comprender que no te queda nadie que te llame.

Paradójicamente, es en la "Era de la Comunicación" donde nos corrompen las enfermedades de la incomunicación y disociación con la humanidad.

Esquizofrenia, Alzhéimer, Depresión, Drogodependencia…. todas son mentes encarceladas y derrocadas de sus gobiernos. Sin revoluciones, sin guerras, sin motines… simplemente apresadas, aniquiladas definitivamente por fulminantes medicaciones que detienen cualquier posibilidad de revuelta popular, pero que no eliminan el aterrador sufrimiento.

Porque cuando por el resquicio de los muros de la celda entra la luz, se clava en el alma hiriéndola de muerte.

Hace años que esto es lo único que tengo claro:

“Yo no soy poeta, soy demente

y en vez de gastarme

en el médico los cuartos

los poemas son mi terapia

que para la locura

es lo más barato”

(Yo, poeta demente. 2006)

RESPIRA

Inspiro un aire sin polen

(asépticamente desinfectado por mí misma

de juveniles primaveras).

Expiro el hálito de una vida sin demora.

Inspiro porque no puedo dejar de hacerlo.

Espiro porque me quema el aire dentro.

Inspiro bocanadas de ensueños.

             Espiro madrugadas sin azucenas.

Inspiro porque es un acto reflejo.

Expiro porque no queda más remedio.

Ins…
            Es…
                        Ex…
                                    ….piro.

…Piro…

Quemo…

  Ardo…

Prendo…

  Sublimo…

Te…

  Me…

…Teme…

Temo.

Y punto.

Se evapora...

Se evapora entre libros y apuntes

como desintegrándose en partículas efímeras

que se desvanecen tras una o dos cabriolas

en el aire mustio y escaso

de diez metros cuadrados.

Se hace ceniza entre plumas y letras

como quemándose en lienzos blancos

que se consumen en el pavimento.

Pero al alba alguien barre el suelo

y compone un montón

de un puñado de sueños

que adormilados pies pisotean

sin dolor ni remordimientos.

SOBRE LA EDUCACIÓN

Educar no es hacer programas individualizados, no son adaptaciones curriculares, no son planificaciones centradas en las personas, no son atención a la diversidad, no son pedagogías, papeles y papeleos, carpetas, portfolios…

Educar es ESTAR con las personas, educar es saber lo que piensan -porque has escuchado- y azuzar mentes hormonadas creando pensamientos más complejos.

Educar es ayudar a construir personalidades con un café, con una caña.

Es discutir rebeldías. Es forjar almas.

Educar es prender las mechas de los hobbies…

Educar es enseñar sentimientos, es llorar cuando hay penas.  

Educar es tener en los labios un beso de buenas noches después de la discusión amarga.

Educar es un abrazo prieto para sostener lágrimas.

Educar es tener fe, fe en la persona.

Porque sin amor, cualquier pedagogía... son saldos de temporada.

HOY...

Y hoy, de pronto, como en un susurro,

las letras de tu nombre

se me enredan en el corazón

y me quiebran el alma.

Se me anudan los recuerdos

en la garganta con tus caricias

resbalando por mi cara y

se me desbaratan las lágrimas.

Y me abrasan con dulzura,

y con blandura me sajan.

Hoy… de pronto…

es lo que pasa.

ULTIMAS NOTICIAS

La república independiente de mi mente, está en guerra… y es que se ha iniciado una revolución.
Las anarquías del alma han puesto en tela de juicio la validez de las leyes y los grupos anti sistema han asaltado el ministerio de la razón.
Se han quemado en las plazas los reales decretos de amor y se proclama, enarbolando banderas, el derecho a la libre in-pasión.

La república y el reino están en lucha.
Y las fuerzas interpersonales no se deciden si invadir o no, porque no saben de qué lado ponerse.
Al fin, tras semanas de lucha, quedan sábanas devastadas y desolado llanto, montañas de ceniza y cero autodeterminación.

Frente a la librería...

Refúgiate en la "Habitación escondida" "Donde nadie te encuentre" y "Prométeme que serás libre", derrama si quieres tu mirada por los rosetones de la torre, pero no te dejes embestir por apasionados dragones que incineren tus estrellas y te beban el aliento.
Escóndete donde puedas ser libre, y prométeme que nadie va a encontrar esa habitación recóndita donde enhebras sueños y zurces silencios...
Encuéntrate fuera de este escondite donde una habitación es toda tu libertad...
Prométeme que nadie va a volver a encontrarte escondida en tu habitación...
¿Sabes qué?
Mejor deja que ese dragón te encuentre y calcine todas tus habitaciones, para poder, al fin, ser libre.

SINERGIA DEL "HOMO SOLITUS"

Los mismos pasos, personas que deambulamos por las mismas baldosas, a diario con el mismo rumbo, articulados en una sinergia vital que te ancla al mundo. No hay rostros, son un bolso, un bastón, una mochila, una silueta familiar a fuerza de ser fugazmente mirada a diario... que cuando no aparecen, te invade una angustia tal, que te hace sentir ajena a tu realidad.

Somos ”cronomaniáticos” en un mundo “cronologizado”.
Respiramos en la era del “homo solitus” …

Hay momentos...
Hay situaciones...
Hay nubes y lluvia
y un helado viento
que te taja el rostro
hiriéndote muy dentro.
Hay carámbanos que se clavan en el alma
y heladas que me rócían al alba
por estar, simplemente, en vela hasta la madrugada.

NO HA SIDO ESO

Si mi cuarto ha dejado de oler a bar a la hora del cierre

no ha sido por ningún Real Decreto…

Si se ha roto el armisticio

no ha sido por los tratamientos genéricos…

Si las inundaciones han anegado el pozo

no ha sido por los oleajes del invierno…

Si he dejado de tomar cafés

no ha sido por el insomnio…

Si estoy atorada

no ha sido por no querer navegarme,

sino porque me olvide de levar el ancla

que aferra el alma a normativas violadas.

Si sequé un llanto

no fue el mío.

Si he dejado de huir

quizá sea porque no encuentro refugio.

BUSCANDO UN SUEÑO

ERASE UNA PRINCESITA

Había una vez una Princesa, que no quería serlo y por eso a diferencia del resto de las princesas de los cuentos, ella se encerró en su castillo, aunque no tuviera un padre que era un rey severo, ni tuviera madrastra que quisiera quitarla del medio, ni hermanastras envidiosas de su hermosura. 
Y allí, desde la ventana de su torre más alta disfrutaba de aquello que la vida la ofrecía, feliz y tranquila porque nadie podía saltar los altos muros del castillo, ni podían derribar las puertas de bronce con las que se protegía, porque los peligros son muchos para una princesa que vive sola en un castillo. 
Muchos príncipes, de los que van montados en su caballo y tienen dorados cabellos a mechas, intentaban entrar en el castillo para rescatar a la Princesa, pero la Princesa no necesitaba que nadie la salvara, de ahí que su mayor lucha fuera el explicar que no necesitaba príncipes, ni caballos ni carrozas que la rescataran y el echar de su castillo a los vendedores de caricias, de noches gozosas y palabras en oro bañadas.

Un día tranquilo, la Princesa salió a dar un paseo por los bosques cercanos al castillo, se armó de su capa y con sus sandalias de deambular senderos comenzó a caminar por los verdes caminos que se bifurcaban en la entrada de su castillo. Y al poco tropezó con un Principito, aquella cara la resultaba familiar porque le había visto en varias ocasiones merodear por el castillo, observando los altos muros y escarbando distraídamente con sus dedos las piedras de la pared. Al momento se encontraron frente a frente, no hablaron, a lo mejor ni siquiera hablaban el mismo idioma. 
Anocheció y la Princesita volviéndose a cubrir con su capa se marchó al castillo. Pero al llegar  descubrió que la pared tenía una grieta, inmediatamente se puso a repararla, pues no podía permitir que hubiera un resquicio en su fortificación, a altas horas de la noche terminó su trabajo, pero ya se había colado un dragón por la rendija de su muralla. Desde entonces, el castillo de la Princesa dejó de ser el sitio seguro que había sido hasta ese momento y la Princesa, que no quería serlo, se dedica desde entonces a domesticar al dragón que se ha quedado encerrado con ella en su castillo, mientras mira por la ventana de la torre más alta para descubrir en la lejanía a ese extraño, que no tenía ni caballo, ni carroza ni rubios cabellos a mechas.

HUIR

Porque hay quien necesita huir y echarse a correr


para encerrarse en trascachos desérticos,

donde luchar contra palabras que te asfixian,

contra sentimientos que te rasgaron el vientre

al echarlos a un aire que te los devolvió enajenados

y más violentos aún si cabe,

-totalmente turbados-



Porque hay quien necesita precipitarse

a pozos y barrancos que no detengan

la inevitable caída al insondable vacío

del alma indescifrable y taciturna.



No me saques de aquí

no entres

no llames

dije todo lo que dije

callé todo lo omitido

no hay más

no hay resto

ni tan siquiera aire.

Sólo lluvia.

?

Es lo mismo a fin de cuentas:
es la libertad rodeo

que va dando la cadena.
 
¿Es la libertad rodeo la que va dando la cadena?

PALOMA ESTÚPIDA

Se equivocó la paloma.

               La equivocaban.

Creyó que el mar era el cielo

que la noche la mañana.

Cansada de aletear

ella se durmió en la orilla

y las orquídeas con sus fauces

las alas la devoraban.

               La equivocaban.

La dijeron que

tu corazón era su casa

y abandonó todas sus ramas.

Ella se durmió en la orilla

mientras la arena la ahogaba.

Se equivocó la paloma.

                La equivocaban.

Creyó con pasión las palabras

y las olas la arrasaban.

Se equivocaba. Se equivocaba...

Malicento

Sólo la lluvia te dibuja

en un cielo ceniciento

y esboza tu sonrisa

como relámpago incierto.



Sólo la noche grisácea

te refleja en los charcos

de la memoria,

y ronronean las gotas

perezosas en las manos

los silencios de la historia.



Sólo el amanecer marchito

tararea una canción entrecortada

y aja la voz del recuerdo

sin verdad ni palabras.



Sólo el cansancio de este largo transcurrir

sin sentido y sin nada

que como gotas de agua resbala

por una sucia telaraña.

HILANDO EL ALBA

R@w Studio Fotografría_ Palencia (¡gracias por el préstamo!)

Deshilacho las horas de la madrugada,
enredando entre mis dedos
las hebras de una noche
que se descose en cada vuelta del alma
dejando
             la luna llena
                               menguada.

Arranco las estrellas del crepúsculo
para esconderlas entre las sábanas
de una cama
                   deshecha
                                  a dentelladas,
y en la noche sin lucero, sepulto
la causa que ha de desestimar mi indulto.

Despedazo los minutos del ocaso
hilvanando noches en vela,
para encontrar en la madrugada certera
la verdad del amor sin abrazos.

Rasgo con mis manos el sueño
zurciendo estrellas y sombras,
para empapar de ti mi lecho
y no encontrar más que silencios.

Deshago los segundos de la alborada
devanando el anochecer entre mis piernas
para deslizar entre quimeras
el deseo en palabras bordadas
de un amor sin dueño.

Arrebato la noche a la mañana
para saciarme del licor aciago
que por mis manos mana,
y desgarro mi garganta
de tanta sed como me causa.

                       Llega el alba…
         el calor se extingue…
me hiere el frío de la madrugada
en una yerta cama de desencajadas sábanas.

DESENCAJADOS

Si se rompieron los brazos
de tanto darles cuerda,
los míos de tanto alzarlos
se me han desencajado de la tierra.
Busco con ansias un infinito,
una eternidad en la tierra,
algo que me haga sentir vivo
y que enraizándome me ice
como mástil y bandera.
Escudriño un sentido
en el sin sentir de la vida,
me afano en hallar el criterio divino
pese a sólo sentir la condena de lo humano.
Me cansé, es cierto,
dejé de luchar, de aferrar espadas,
de matar y asesinarme,
pero seguí sangrando las manos
por las ansias de asirte
aunque ya mis brazos
estuvieran desencajados.

A PUNTO DE CAER

de Blas de Otero

Nada es tan necesario al hombre como un trozo de mar
y un margen de esperanza más allá de la muerte,
es todo lo que necesito, y acaso un par de alas
abiertas en el capítulo primero de la carne.


No sé cómo decirlo, con qué cara
cambiarme por un ángel de los de antes de la tierra,
se me han roto los brazos de tanto darles cuerda,
decidme qué haré ahora, decidme qué hora es y si aun hay tiempo,
es preciso que suba a cambiarme, que me arrepienta sin perder una lágrima,
una sólo, una lágrima huérfana,
por favor, decidme qué hora es la de las lágrimas,
sobre todo la de las lágrimas sin más ni más que llanto
y llanto todavía y para siempre.


Nada es tan necesario al hombre como un par de lágrimas
a punto de caer en la desesperación.

FELIZ NAVIDAD

FELIZ AÑO 2010

SIN MÁS

Está bien.
Ganaste. Perdí.

Alzo la bandera blanca

porque me retiro de la lucha,

desisto de la vida

y de todos mis empeños.

Tendrá que ser así.

No he sabido hacerlo de otro modo

y me lo digo a mí misma,

porque al otro lado de la ventana no hay nadie,

nadie espera fuera,

nadie se interesa por mirar dentro.

Está bien, me rindo,

me cansé de luchar contra mí misma,

me fatigué de tanto correr detrás de utopías,

se me agotó el agua del pozo

de tanto beber a sorbos

la poca esperanza que este me ofrecía.

Me rindo, la última batalla me dejó exhausta,

herida de absurdo en el alma,

sintiendo que de poco sirven las reyertas

cuando se sabe que nunca se ganará nada.

Ondeo la bandera blanca.

Está bien. Me venzo.

Me quedé

sin aire, sin agua, sin agallas, sin alas.

POR IGUAL

Se clavan por igual
las primeras hojas del otoño
en la pupila y en las manos
y se desangran por igual
el corazón y los actos.
Se anuda, resquebrajan,
se enlazan y desatan
los sentimientos
y me encuentran sentada
al borde de una cama
con un hueco perfecto: el mío
No sólo abrí puertas,
he derribado muros a arañazos,
con lágrimas he deshecho corazas
y ahora desnuda ante el mundo
descubro que sigo siendo
igual de insondable,
simplemente una extraña
pero con más frío
y expuesta a las otoñales heladas.

CONSTRUYES - DESTRUYES

Construyes y destruyes,
te crees arraigada y de pronto
te descubres aferrándote con el alma
a una idea que se escapa.
Construyes y te destruyen,
te descuartizan con palabras
mientras te rebuscas entre los escombros
de tu propia vida fragmentada.
Embarras los restos con lágrimas
porque hasta los versos
fueron sepultados en la demolición.
Te construyes, te destruyen,
te destruyes, te construyen a su antojo
sobre las violadas ruinas del alma.

PRIMAVERA

Me ahogan las miles de palabras escritas,
los folios con poemas me guillotinan,
y ¿todo para qué?
¿Tan torpe soy que sigo siendo la misma?

Todo se vuelve absurdo
cuando la primavera golpea los campos
con verdes intensos como rutilantes mantos,
cuando el alma se enreda entre ramas
ambarinas en sus filos por el sol,
cuando brotan de la tierra seca
botones de flores multicolor,
todo se vuelve absurdo
cuando el mundo resurge de su letargo
mientras tú te mermas y languideces
como quemada por un rayo de sol.
Disculpadme, tengo que primaverar,
despertadme cuando se vaya el calor.

Seca-Re-Seca

Como tierra seca, reseca, agostada,
abrileada sólo en las botas usadas,
pendo de tus manos ralas,
dependo de trapos viejos
y pendo pendeja de miedos fieros.
Dame sed, que me sobra agua
de esa que me cala pies, manos y cara
y me deja seco, reseco el corazón
sin más abril que el de la canción.
Pendo pendeja de rimas viejas
sucias y manidas como mis suelas.
Dame de esa agua clara
que cale, empape, embarre
esta tierra seca, reseca, agostada
que crea abismos en las calles,
abrileada sólo en parte
por el recuerdo de una mar
que malmata y malbarata,
maldice y maltrata
mis pies, mis manos y mi cara.

ALEGATO EN FAVOR DEL MIEDO

Para alguien nada decidido, decidir se convierte en una terrible lucha cuerpo a cuerpo con la noche y su silencio. Llena de valoraciones y miedos, llena de ansias y deseos que vuelcan tu estómago. Y al final te decides por tu estómago que se estrangula, ahora sí, por los miedos a los que te has de enfrentar.
De tanto y tanto respirar
me he quedado sin oxígeno
que me dé vida.
De tanto y tanto golpear el latir
se me ha clavado el corazón
en el vientre.
El derecho al miedo, a la incertidumbre, al temor a equivocarse.
Un alegato al no tener que elegir una vida, al no tener que buscar metas, ni futuros, al poderse quedar con lo que se tiene.
Salgo en defensa del derecho a quedarme como estoy y sentir lo que siento,
con la venia.

ULTIMAMENTE

Últimamente ando algo perdido,
me han vencido viejos fantasmas,
nuevas rutinas,
y en cada esquina acecha un ratero,
para robarme las alhajas, los recuerdos,
las felicidades.
De un tiempo a esta parte,
Llego siempre tarde a todas mis citas,
y la vida me parece una fiesta
a la que nadie se ha molestado en invitarme.

Últimamente_ La memoria de los peces_ Ismael Serrano

FELIZ 2009

¿CAFÉ?

A menudo por aquí hablamos de andar, de estar en camino y es curioso cuando mi trascacho es precisamente lo contrario, el encontrarse en un lugar cálido, sentado, acurrucado, sin prisas, con un café o una copa en la mano.
El otro día leía un testimonio de una chica de mi edad y era impresionante todo lo que había hecho, sin embargo no me llamó la atención su valor para irse de misiones, ni su capacidad para crear una ONG y gestionarla, ni miré con envidia su capacidad para contagiar a otras personas el entusiasmo por su proyecto, ni me entró el gusanillo ese de “se puede ayudar tanto en otros sitios”, no, había muchas cosas loables en su testimonio, pero lo que verdaderamente me dejó huella fue un hecho simple, ella hizo un parón en su vida, para poder tener tiempo para los demás, para pararse a hablar con la gente, para visitarlos, para poder no tener prisas en los encuentros, en las conversaciones... y esto sí me cuestiona y no sólo me interroga sino que se me queda un sinsabor en el pecho. A lo largo del día estamos con muchas personas con las que intercambiamos poco más que palabras y palabrería, se nos llenan las mesas con papeles que hablan de calidades, de pedagogías, de programaciones que quieren dar respuestas a las necesidades que nosotros creemos que tienen las personas, y sin embargo todos andamos necesitados de un café con charla, de alguien que se siente un instante cuando nos pregunta ¿qué tal? y así, alguna vez, poder contar la verdad, todos necesitamos que alguien se interese por lo que contamos, si bien haya quien cuente lo mismo año tras año, días tras día, aunque haya quienes en su bucle existencial, al acabar de hablar vuelvan a narrar lo mismo como si fuera la primera vez, aunque nos pese en el corazón lo que escuchemos y miremos nuestras manos vacías que no tienen el regalo que esa persona necesita. Podría seguir dando vueltas a la idea, porque se me ha quedado clavada, me lleva a sucesivas preguntas, me lleva a leer mi entorno, a dolerme por las veces que he llegado tarde al café o por las veces que entre tequila y tequila sólo ansiaba hablar y no escuchar, por las veces que la vergüenza me ha impedido llegar a quien está triste o por las ocasiones en las que tu casa estaba demasiado lejos para acercarme allí un ratito, me increpo porque me quedo sin tiempo para llamarte y preguntarte ¿cómo te va? o porque huyo de lo que vas a poder decirme. Vivimos carentes de diálogos y discusiones, somos incapaces de comprender la importancia de lo que escuchamos, sólo entrevemos lo negativo.
Te invito a un café.

¿SOMOS ESTRELLAS?

BUSCANDO PALABRAS

Silvio Rodríguez dice que está buscando una palabra, yo ando buscando muchas, tantas como sean necesarias para explicarme a mí misma qué me está pasando. Y las busco y rebusco entre las hojas secas de un parque, entre las paredes macilentas de una gran casa, entre los rincones oscuros de los bares difusos por el humo...
Se toman determinaciones más o menos firmes movidos por un aliento de vitalidad que, en ocasiones, no son plenamente propios de nuestra persona, y de repente te encuentras con que, una vez cumplido lo determinado, tienes las manos completamente vacías y el corazón extraviado.
He dejado pasar muchos versos, les he dejado escaparse como quien, con resignación, deja que alguien se marche aun sabiendo que tú deseas alcanzarlo, aun sabiendo que el otro ansía que le alcancen. He dejado que se desvanecieran muchos pensamientos, profundos, sinceros. He omitido muchas preguntas escapándome, verdaderamente, escurriéndome como gota de lluvia por un cristal. En definitiva, he evitado cualquier acto que supusiera encontrarme frente a mí. Porque no sé a quien me voy a encontrar en frente mío, no sé como será su rostro después de tanto tiempo, porque ignoro el color de unos ojos que nunca he mirado directamente, porque no sé cómo pararme frente a mí y no gritarme, y no llamarme estúpida y no sentirme culpable por lo mal que convivo, porque no sé como decir a quien me encuentra que estoy bien y suene a cierto, porque no sé como poder aislarme de todos aquellos a los que les daña mi conversación ausente, mis respuestas esquivas, mis evasivas, en suma, mi poca atención, porque me he quedado desnuda en mi noche más oscura y fría, se me helaron las manos a la intemperie, me quedé sin fuerzas por una posición estática y aún así no he conseguido que una sola persona alcance a descubrirme. Y si pudiera, si verdaderamente pudiera, me pondría a dar puñetazos hasta que al estirar mis brazos no me tropezara con nadie, pero sé que no puedo.
Me gustaría pararme, no... miento... no quiero pararme, no puedo pararme, no ahora, no de momento, porque si me parara me daría cuenta de que bajo mis pies no hay nada, no hay suelo, no hay mar, no hay cielo, ni barro, ni siquiera el agujero de un pozo yermo. Si me parara me quedaría en el vacío, en el absurdo, me precipitaría hacia los abismos del enmascaramiento y entonces, todo lo hecho no habría sido más que un acto de sufrimiento gratuito. No puedo pararme, tengo que seguir hasta lograr que una de estas mañanas no me hiera tanto el daño que causo, y quizá después de eso, ponerme frente al espejo y saber quién soy, y tal vez después de esto, estirar mis brazos y saber que hay un sentido, breve, efímero, eterno, da lo mismo.

DESCENTRADA

Descentrada

Sin centro

Sin eje que te clave al suelo.

Sin un punto: línea equidistante

de todos mis extremos.

Pero ¿dónde está mi centro?

¿Está en tu salón, en mis recuerdos?

¿Está en mis inservibles versos?

¿Está en mi corazón, en el cerebro

o en el estómago que se retuerce

en noches sin silencio?

DES ------------------------------ CEN ---------- TRA ---------- DA

Sin centro

Sin aliento

Justificada a la izquierda

Alineada a la derecha

pero sin hallar mi /kéntron/

sin aguijón con el que clavarme al suelo,

al subsuelo

o al cielo.

VIENTO

Me atraviesa un viento helado
(otoñal, dicen, aunque más bien sea
Preludio del invierno
Frío y yermo)

Me Atraviesa, Decía, Un Viento
Que Se Cuela Por Mis Ojos, Por Mis Labios,
Por Las Palmas De Mis Manos, Por Los Dedos...
Y Se Encuentra Entre Los Malditos Recovecos
De Lo Que Fui, De Lo Que Ahora No Soy,
De Lo Que Soy, De Las Metas Que No Tengo...

Decía, Que Se Me Clava El Viento
Y Con Su Huracán Arranca Del Alma
El Baúl De Las Lágrimas
Que Yo Aún No He Abierto.
Es Otoño, Dicen, Pero Parece Invierno,
Ya No Hay Gente Por Las Calles
Todo Está Vacío, Solitario Y Yerto
Y Yo Que Anhelo Esa Soledad
Que Busqué Y No Tengo:
Me Estremezco,
¿Dónde Estoy Que No Me Encuentro?

MIRO AL SUELO Y TE INQUIERO:
Y TÚ, ¿DÓNDE ESTÁS? ¿NO VES QUE ME EXTRAVIÉ?
Y NO ME VENGAS CON ESAS DE QUE
TE ACOMPAÑO DESDE LEJOS,
NI CON QUE YO ME ALEJÉ DE TI,
PORQUE QUISE SERTE ( O SERME ) FIEL
Y ME PERDÍ.

HOY EL VIENTO ME HIELA EL ALMA
Y DESPEDAZA EL BAÚL DE LAS LÁGRIMAS
ENTRE LOS RECODOS Y ÁNGULOS
DE LO QUE FUI Y AHORA NO SOY.

EL PROBLEMA

El problema no es esta vida
malintencionada y mentirosa,
ni las hojas del otoño
que se clavan en las manos y los ojos
desangrando por igual
el corazón y el alma.
El problema no son tus ojos,
ni otros ojos, ni manos de otros.
El problema soy yo
que respiro bajo el agua,
encharcando mis pulmones
a bocanadas.
El problema es que derribé
muros a arañazos,
que con lágrimas deshice corazas,
para descubrir,
una vez desnuda ante el mundo,
que el problema es que sigo siendo
la misma extraña.

SÓLO EN TI YO BEBO POESÍA

Sólo en ti yo bebo poesía,
saciando la sed
en un hombro nuevo,
lamiendo versos
agrios y secos
hasta desgastarlos por completo.
Sólo en ti yo bebo poesía,
me embriago de caricias y melodías
agostando las últimas gotas
de la cálida lluvia caída
en el rincón de tu cuello.
Sólo en ti yo bebo poesía
alimentándome de tus ojos,
me lleno de letras y palabras
que de dolor me envenenan,
miradas alambicadas
que de amor me estrangulan.
Me bebo la poesía
hasta dejarla seca,
pero no se acaba.
No se consume la pena,
con su voz no me desvanezco,
por más poesía que bebo
no desaparezco,
lo único que consigo

es la resaca del gemido.

[Sólo en ti yo bebo poesía título de un libro de crítica literaria de José Carlos Briñón]

NO TIRAR BASURA

No tires las penas al mar
porque las devuelven las olas
y te azotan horadando
el alma, lamiendo los recuerdos,
arrastrando con la resaca
las miradas calladas;
y con cada golpe
se erosiona el corazón,
se hacen huecos y cavidades
en tus venas.
No lances las penas al mar
porque la resaca las arrastra
de regreso a tu pecho,
aún más inmensas,
aún más furiosas,
más saladas, más amargas

más penas, aún, si cabe.

24-8-2008

Sólo tengo el desgarro
del llanto quedo en la garganta;
las palabras atoradas por la rabia
y los versos atascados en la culpa,
y el gemir, el gemido vacío
en la solitaria noche
con muchas manos ¡ya, sí!
pero al fin, llorando sola
y escribiendo a oscuras.
Y el dolor, el dolor
de haber roto lo que se ama
de haberlo tirado
cuando podría, tal vez, quizá...
cuando podía haberlo arreglado.
Y el espacio vacío en mi dedo
de tu alianza,
que es como haberme quitado
media alma,
que la otra media me la quedo
para el sufrir: el mío, el tuyo
y el de quien lo alcanza.
Y suspiro, suspiro porque no me llega el oxígeno,
porque no es suficiente todo el aire
para seguir viviendo,
y no bastan todas las lágrimas
para vaciarme el alma.
Y me prostituyo por un abrazo sincero
que no llega... que nadie paga
a cambio de mis palabras.

23-8-2008

NADA

Nada
Silencio.
Me empuja la noche frenética
y su siseo hueco.
Toc-toc... no responde
Silencio.
Merodean las lágrimas
por la noche yerta.
Los pies con ampollas.
Calle Mayor arrastrando las sandalias
a ritmo de tango de esquina.
Un chupito, una cerveza,
da igual... cualquier pócima.
Las calles de una ciudad
que se quedan pequeñas
de tantos pensamientos.
Silencio.
Nada.
Gimo porque gritar no puedo.
Me asfixio en la ceniza
de tantas horas dolidas.
Me subleva la oscuridad
y su susurro lento,
el rasgar de un folio,
el desacato de una pluma
que no ordena los sentimientos,
¡pues para qué te quiero!
Silencio.
Nada.
Silencio yermo.
Ando porque correr no puedo.
Dolor de cabeza por la resaca
del alcohol o de las lágrimas.
Sonrisa rescatada de no sé qué bolsillo
para la vecina, para el amigo.
Kilos de tristeza acarreados...
-¡Aprovecha para escribir algo bueno!
¡Hacedlo vosotros! Yo solo encuentro silencio.
Arrancadme las manos y aún el pecho
porque para qué lo quiero
si todo es silencio.
Nada y silencio y más nada,
otra botella vacía,
otro cenicero lleno,
otro corazón mutilado
a dentelladas de afecto.

Me quebranto los dedos
golpeando el suelo,
porque las lágrimas no sirven
para despegarlo del corazón.
Y zigzagueo tropezándome con brazos
que esquivo con pavor,
con ecos de ternura
que me quiebran en dos el alma
y me arrebujo en mi suelo sucio
para que nadie me mire, ni me hable,
ni me abrace si no piensa asfixiarme.
Y estrangula la alianza los sueños
y me aferro al amor, al sólo amor
de un instante de luz de tus ojos.
Y la alianza se me enreda en el cuello
y me asgo al dolor, al crudo dolor
de no volver a tener tu olor en mis dedos.
Y la alianza se me atora en la garganta
y lloro mientras me ahoga
sin intención de sobrevivir,
porque cuando los cobardes tomamos decisiones,
para arrancarnos las entrañas
apuñalamos a nuestro más amado unicornio.

21-8-2008

HASTA LA ÚLTIMA GOTA

Nos hemos bebido hasta la última gota.
Nos hemos amado con todas las letras
y sus acentos.
Hemos retorcido y escurrido el alma
hasta dejarla seca y arrebujada.
Y, hoy, ya no tengo nada más,
no tengo nada que se asemeje
a la felicidad que tú quieres,
lo único que tengo son un manojo
de ideales tirados al hogar.

Nos hemos bebido hasta la última gota,
nos hemos saboreado con los ojos cerrados,
nos hemos palpado hasta el alma,
nos hemos amado con todas y cada una
de las letras del abecedario,
nos hemos vaciado para llenarnos de algo nuevo
y sin embargo seguimos huecos.

Cierra la puerta tras de ti
para que no entre en viento helado,
tranca la puerta al salir
para que el otoño no me encuentre
calentándome de recuerdos,
deja la llave en el felpudo
por si no sé salir de mí misma.

Te he bebido hasta la última gota de tu ser,
te he saboreado las lágrimas amargas,
te he palpado en las noches tristes
te he amado con todas y cada una
de las letras y sus acentos.

Me he retorcido y escurrido el alma
hasta dejarla sin sentido,
me he remendado y cosido
para poder vestirte a medida,
y hoy, ya no tengo nada que se asemeje
a lo que tú quieres,
hoy ya no reconozco mi reflejo
salvo por un manojo seco de ideales
que entre mis manos sujeto.

DESANGRADO SON

Ojalá pudiera ponerme frente a un folio en blanco y que se quedara impreso en él el dolor que siento y que soy incapaz de describir, que fueran saliendo uno a uno mis pensamientos y dejaran de estrangularme, de atarse a mi cuello hasta dejarme mareada por intentar seguir respirando cuando no hay razón para hacerlo. Me arde el pecho y desearía arrancármelo y echarlo lejos, lejos. Para que tu estuvieras de nuevo cerca, ahí dentro, dentro.
Me siento tan incapaz de escribir que me aferro a las palabras de otros...

Que es un desangrado son, corazón._ Silvio Rodríguez

Un corazón quiso saltar un pozo
confiado en la proeza de su sangre
y hoy se le escucha delirar de hambre
en el oscuro fondo de su bolso.
El corazón se ahogaba de ternura,
de ganas de vivir multiplicado,
y hoy es un corazón tan mutilado
que ha conseguido morir de cordura.

Hablo de un corazón que se defiende
de su vieja y usada maquinaria,
hablo de un parto en una funeraria
hablo de un corazón que no comprende.
Hablo de un corazón tan estrujado
tan pequeñín, tan pobre, tan quién sabe,
que en su torrente casi todo cabe
sea real o sea imaginado.

Al corazón le faltaba su oreja
y andaba distraído por la calle
estrangulando con pasión un talle
e incapaz de notar alguna queja.
El corazón de torpe primavera
hizo que le injertaran el oído
y tanta maldición oyó que ha ido
a que le den de nuevo su sordera.
Que es un desangrado son, corazón.

Sé que no lo sabes,
pero me quieres queriendo a otra,
una que tiene mi cuerpo, mi sonrisa,
mis manos y sus caricias,
mis labios y sus besos,
pero que no soy yo,
que no tiene mi ser, ni mi latido,
que no respira el aire que yo inspiro
ni saben sus lágrimas a las que yo derramo.

Me echas y resulta que hoy me voy yo sola,
sin amigos que me despidan,
sin abrazos de consuelo,
sólo con una maleta llena de miedos,
porque al final, uno termina volviéndose,
encontrándose de nuevo,
sufriendo por dejarse olvidado en cualquier bar.

PARANOIA_ ÓRGANO VITAL

Hay un órgano vital en la especie animal (incluido el hombre) que es el corazón.

Hay un órgano vital en el ser humano: el estómago.
No sólo es el órgano que nos establece las pautas más necesarias para sobrevivir como es la alimentación, sino que es quién nos mueve en las impresiones y sentimientos. El plexo solar, centro de toda energía vital, se localiza aproximadamente por la boca del estómago... pero nosotros decimos que sentimos con el corazón, que vivimos con la cabeza...
El estómago nos estremece con el amor, la ternura, la delicadeza... y decimos te amo y nos emocionamos, incluso lloramos.
El estómago se estruja con la ira, la rabia, la violencia... y decimos te odio, y los sujetamos, incluso matamos.
El estómago se retuerce con los presentimientos, y te inmoviliza.
El estómago carga con nuestro estrés y tedio hasta que queda aplastado y te vuelve débil, te oprime y te sientes sin control sobre tu vida.
Hay un solo órgano vital que mueve al hombre, de donde manan los sentimientos, en donde brotan las impresiones, allá donde nacen las sensaciones: el estómago.

El mío está herido, tengo la aorta en obras y los sentimientos van y vienen del estómago a la cabeza sin una trayectoria coherente, aguantando embotellamientos y atascos en pleno mes de agosto. Las emociones rebotan y me hieren los ojos, y me amputan los dedos y me quiebran las rodillas. Tengo la aorta en obras y el corazón de mudanza y se me apilan todos los trastos viejos e inservibles en el alma y se me llenan de polvo y cascotes todas las lágrimas. Y me pongo un traje de fiesta para faenar, me tajo las manos para poner orden y desde el ocaso hasta la alborada me postro.

INSOMNIO DE UNA NOCHE DE VERANO EN UN PUEBLO CASTELLANO

Estoy mirando un cielo estrellado
en una noche calurosa de verano,
sin luna que distraiga,
sin casas que limiten,
oyendo el rumor del agua,
el sonido de los insectos y las ramas...
y no me nace la poesía;

Tengo el corazón de mudanza
y no sé en qué caja guardé
las palabras.
Y oigo las voces de la gente lejana
pero ninguna voz está
tan distante como la tuya;
y pienso en los cielos de agosto
que te di y lo ingratos que han sido
todos menos este.
Tengo el corazón de mudanza
y no sé en qué caja puse el alma,
no sé dónde embalé las lágrimas,
ni en qué baúl guardé
todo el amor que no te di.

Estoy mirando las estrellas
espejo de margaritas y trigales
y tengo el corazón tan enredado
que no me salen más palabras
que las que a diario trago.

*/*/*/*

Existe ese temor aprendido,
ese sujetar firme las riendas
para no tomar el cruce indebido
cuando se hace un viaje de ida y vuelta
(como por ejemplo: la vida)

Existe ese sabor amargo,
ese olor a rancio
de lo tristemente perdido,
de lo ingratamente maltratado
cuando se unen dos cuerdas de distinto ancho
(como por ejemplo: nuestras vidas)

Existe ese dolor en el pecho,
ese vacío en el alma
cuando no se sabe querer lo que se ama,
cuando no se puede amar lo que se tiene
(como por ejemplo: a ti)

A MÍ TAMBIÉN ME BASTA

Con el permiso de Ángel González, con la libertad que produce el insomnio, con la embriaguez de las noches sin respuestas, me atrevo a decir que....

Si yo fuese un Dios,
pondría todo el cuidado
para no volver a hacer un ser igual a mí.

Y lo probaría como se prueba
una máquina de segunda mano,
es decir, concienzudamente,
y si alguno de sus movimientos
se asemejara al mío,
lo desharía para crear otro nuevo,
más sencillo, más hermoso,
menos nocivo tal vez,
hasta estar seguro de que sus contrariedades
no iban a trizar corazones,
de que sus controversias
no se iban a combatir hasta las madrugadas,
de que sus incertidumbres
no iban a vacilar el rumbo de lo establecido.

Pero no obstante...

escucho tus silencios,

oigo el sosiego de las alboradas.

Sigo creyendo en ti.

Palpito.

A contrahecho.

Si a ti te basta,

me basta .

ARMISTICIO

Fatigada de lucharme,
de golpearme hasta desamarme
para volver a armarme;
vencida de insuficiencia
en esta guerra
que ya dura veintitantos años;
subyugada por el asfalto
y quienes lo pisan...

fatigada, vencida y subyugada
asomo por el brocal la cabeza
y digo a quien me crea
que soy esto y lo otro,
que en las letras de mi nombre
se enlaza todo lo que en mí hay de contradictorio,
inconmovibles de mi propia esencia,
creadoras de belleza y de escombros.

Descansada del tedio
de explicarme a cada emoción
para ser entendida;
vencedora de la alborada
que susurra una tregua
a la tremenda noche yerta;
liberada del trigo y la cizaña...

descansada, vencedora y liberada
me alzo en el campo de batalla
y digo a quienes maté en mi disputa
que no pudo ser de otra forma,
que en las sílabas de mi nombre
se allegan y separan las locuras
inefables para mi pluma,
autoras de lágrimas y ternura.

LA PALABRA AHOGADA

Pensaba quedarme escondida
bajo las sábanas,
bajo la manta,
bajo la almohada,
bajo la cama...
a ver si así de escondida
pasaba de largo
la triste mañana.

Pero el alba se cuela
por las tablas de las persianas
y las cucarachas corren a esconderse
en las grietas de las jambas.
El alba se cuela por entre las sábanas,
la manta, la almohada
y llega incluso hasta debajo de mi cama
y me lanza una llorosa lanza
que rompe el cristal de mi ventana.

Entonces comienzan a empaparse
las sábanas, la manta, la almohada
hasta que se inundan los pies de la cama.

Pensaba quedarme escondida
pero me hizo salir una tormenta enajenada,
salí despavorida y olvidé entre las aguas
la palabra.
La palabra flotaba inerte
arrebujada entre las sábanas, la manta, la almohada,
la palabra corría por el desagüe del oprobio
de debajo de mi cama.

Pensaba quedarme escondida
y tuve que exhibirme callada.

HAY QUE

Clavo los dedos en el fondo del pozo
y lanzo por su brocal
el cieno pegajoso,
para ver si vacío de lodo
encuentro en el fondo
la palabra redentora.

¿Dónde están esos calderos
para extraer el fango?
porque ya tengo mis dedos
sangrantes de escarbar
el barro de mi oprobio.

Hay que arrancarse la boca,
hay que cortarse las maños,
hay que sajarse las plumas,
hay que menguarse hasta desvanecerse,
hay que llorarse hasta deshacerse,
hay que resollar hasta que henchido de aire
sea imposible seguir respirando,
hay que atragantarse con la palabra atroz,
hay que ahorcarse con el esparto
de los sentimientos improcedentes.
Hay que excavar hondo, muy hondo
hasta darte cuenta de que es inhabitable,
Hay que dragar muchos pozos
hasta saber que se desploman los muros
con las tempestades del alma.

Hay que asfixiarse bajo el barro
para comprender el silencio del pozo.

DISTRACCIÓN

Ando tan distraida que he perdido la pluma,

no sé si se me ha quedado en el fondo del pozo

o si acaso se ha escondido entre la madeja de desenredo.

Estoy tan distraida que he perdido tu vereda,

que tus huellas se han desdibujado,

que miro a mi alrededor y todo me es extraño.

Ando tan distraida que no sé por dónde me hallo.

Vago tan distraida que soy incapaz de encotrar

las palabras con las que me atraganto,

el sentir que me atora en el quebranto.
***********

Déjame deshacerme.
Deshilarme hasta llegar al principio del ovillo raído.
Desamordazarme de la tundra
y correr hasta el umbral

de la triste penumbra.
Déjame desecharme,
desnudarme de sueños vacuos,
desliarme de futuros y miedos.
Líbrame del desquicio del presentimiento
sin rostro ni dueño.
Déjame desamordazarme
para gritar en el silencio del estío:
destrózame, destrúyeme,
desámame si es preciso,
destiérrame o desentiérrame
lo que sea para saber que te existo.

AndaR

Dice una canción que el caso es andar, y ya ves, de las ciento de cosas que hoy he pensado y que he sentido, me he quedado ahí y me pregunto ¿de verdad lo importante es andar? Obviamente, alguien como yo, que me quedo estática en cualquier punto del camino, siempre contestará que no, que eso no es lo importante.
Pero si no sabes hacia dónde ir ¿de qué te sirve andar?
Luego hay que deshacer el trayecto recorrido y eso es muy doloroso porque según ibas caminando cargas en tu mochila muchas cosas, que cuando comienzas a desandar tienes que ir abandonando.
Por otro lado, si nunca nos decidiéramos o nos dejáramos llevar por los impulsos jamás nos moveríamos del sitio, ¡qué feliz me sentiría yo si esta pudiera ser una de las opciones de la vida!Pero es verdad, llega un momento en el que hay que andar y soy consciente de ello, por eso me quedo quieta, bien quieta, agazapada en el suelo, con las rodillas en el pecho y la cabeza agachada, y callo, y me calo y me hallo y me ajo y… callo hasta que olvido los latidos y así me quedo preguntando por mi camino, así me quedo hasta que andar es inevitable.
No sé si el caso es andar o lo importante es ser conocedor de los compañeros del trayecto. Yo sé que para mí el caso no es andar, que si hay que elegir, mejor quedarse quieto y curiosamente esto es lo que hago y no sólo metafóricamente, como soy tan tendente al “embobamiento existencial” suele pasarme que me distraigo y me pierdo de las personas con las que voy y yo siempre me quedo quieta, me espero allí donde me he perdido (o donde me han dejado olvidada) mirando como alelada en todas las direcciones pero sin ver nada.
¡Eh! Señor, ¿me has dejado olvidada? Que sepas que no tengo pérdida, estoy quieta aquí donde me dejaste.
Volviendo a la canción a mí sí me pertenece el paisaje porque lo empapo de poesía, sé que llevo un pesado equipaje que a veces me precipita al subsuelo en la noche larga y ansío comenzar mi peregrinaje, porque ser peregrino es conocer el camino que se debe seguir para llegar a un destino concreto.
El caso no es andar, porque personas como yo al andar por andar terminamos haciendo círculos que sólo construyen pozos.

Llanura de esperanzas

arrulladas por el silencio.

Bosques de desesperanzas

simétricamente yertos.

Hileras de troncos perfectos

que descortezan tus ojos soberbios.

Bosques alienados

donde no se pierden

temores ni sueños.

Montañas rencorosas

que estrujan al corazón

hasta desvanecerse.

Nubes grises que retuerzo

y asgo hasta escurrirles

el llanto que absorbieron.

Meseta de esperanza

y bosques desesperanzados.

IN-JUICIO

Desestimo la emoción
de lanzarme a cuerpo abierto
al abismo ciego.

Golpeo con el mazo de la razón
y sentencio al corazón
con una orden de alejamiento.

Curso pliegos de descaros
sin otra intención
que retrasar el destino.

Y sentada en el banquillo
espero una sentencia de la vida.

(12-6-2008)

A veces nos abrigamos con una toquilla deshilachada y sucia que nos cubre los hombros, cobijando sólo en parte nuestra necesidad.
A veces nos cubre la tristeza cuando ni si quiera parecía que tuviéramos frío.
Vives la espera de quien sabiéndose poseedor de nada se siente deudor de todo.
Pero a veces, mientras esperas en el umbral de la casa refresca

y te abrigas con toquillas de la abuela que te envuelven en su tristeza y su olor a rancio,

y coges ajadas mantas que no te cubren entera

y te enfrías

y te empapas

y te llenas de lodo en tu quieta espera al umbral de la puerta.
Y se te riega el corazón con esperanzas

y se te empapa el alma con desesperanzas.

PALABRAS Y SILENCIOS

"Sólo hay dos cosas: palabras y silencios" (La vida secreta de las palabras)

Silencios mesetarios
que impregnan la mente
de palabras calladas.

Horizontes silenciosos
donde se pierden las palabras pensadas.

Palabra expresada. Palabras retenidas.
Palabras ahogadas en mentidas palabras.

Silencios que empapan.
Palabras mojadas en lágrimas.

Lo dicho. Lo omitido.
Lo confiado al silencio del otro.

Silencios que son palabras no creadas,
pero que al fin y al cabo, son palabras.

Silencios que son un don, vacío grato,
desconocidos por no pensados.

Silencios de los labios y palabras del corazón.

La vida secreta de las palabras,
el secreto guardado para siempre,
la palabra presa por unos días, unas horas, unos meses...

ANDUVO

Salió a la calle. Llovía.
Anduvo y anduvo con la mirada puesta en el suelo sucio.
Y vio que no llegaba a ningún sitio.
Pero siguió andando y andando esquivando las obras y los andamios.
Y vio que ese sitio era conocido.
Paró y bebió de tus ojos y prosiguió el camino.
Anduvo y anduvo y entonces vio un rastro hondo que formaba un círculo.
Algún día se desgastará -pensó- y siguió andando y andando en círculos,
hasta que se desgastaron sus sandalias,
hasta que el círculo se convirtió en pozo.
Llovía y se empaparon sus pies.
Llovía y se empaparon sus manos.
Llovía y se emborronaron sus pecas.
Llovía y se empaparon las preguntas atadas a sus manos.

AH!

AORTA CORTADA AL TRÁFICO POR OBRAS. DISCULPEN LAS MOLESTIAS

A veces cuando andamos por nosotros mismos nos encontramos una señal que dice “Aorta cortada al tráfico por obras” y es que el día menos esperado, al vagar por el corazón, lo encontramos cerrado al tráfico y en obras. Ponemos el corazón patas arriba, removiendo las viejas baldosas de los sentimientos y picando el asfalto ya hundido por el peso de lo vivido. Levantamos una polvareda de ideales y utopías sin más ni más y nos decidimos a remodelar el alma por completo, porque el viejo corazón ya no nos sirve o se nos ha quedado ajado o se nos ha quedado pequeño. Pero ¿por dónde transitamos mientras tenemos el corazón en obras? Pues intentamos seguir cruzando por el mismo camino de siempre, pero los trozos de cemento levantado y amontonados entorpecen el camino, intentamos pasar por las mismas calles de siempre, pero el polvo dificulta la respiración, intentamos poner chapas y badenes que nos permitan seguir transitando por nuestra alma, pero resulta doloroso, porque ya no es lo que era, porque un corazón en obras ofrece una visión atroz, es como ver un pequeño terremoto vital. Por eso intentamos dar rodeos, pero, no nos engañemos, no hay otro camino, inevitablemente se ha de transitar por la arteria principal y se ha de hacer varias veces al día, y aunque intento esconderme lo máximo posible en el silencio de tus claustros, lejos del ruido de las máquinas y el polvo, al final tengo que regresar y he de hacerlo sin casco, paraguas ni guantes, es decir, tengo que atravesar desnuda un corazón en obras.

¿_? / 2

Llevaba una pregunta anudada a mi mano derecha,

pero has tardado tanto en responderla que se me ha atado un interrogante a mi brazo izquierdo.

Ahora cargo con más peso en este camino que yo no veo,

pero no obstante, voy más equilibrada al tener igual peso: ¿Será cierto?
A veces el mundo se pone de acuerdo para hacer la misma pregunta

y tú te preguntas ¿será cierto?
Y entonces, de repente, el mundo se pone de acuerdo para hacerte otra misma pregunta

y te interrogas: ¿qué véis que yo no veo?
“¡Qué hacéis mirando al cielo!” y yo pienso en José Hierro:

“Inútilmente interrogas / tus ojos miran al cielo /

¿qué haces mirando a las nubes / José Hierro?”
¿Acaso mi miopía llega a tanto que no veo lo que todos afirman?

¿Por dónde me hallo que no me encuentro con nadie?